QUE LO TIRÓ!

Esplendor en la Gran Manzana

2011-08-29T15:39:00.002-03:00

Series / Mad Men

Con una quinta temporada confirmada para principios de 2012, la aclamada serie dramática de televisión que retrata el mundo de los publicitarios neoyorquinos en los sesenta, no deja de conquistar halagos y ganar adeptos en todo el mundo.

Desde su estreno en 2007, Mad Men se ha convertido en un fenómeno televisivo. La ficción creada por Matthew Weiner (productor de Los Soprano) y producida por Lionsgate, obtuvo entre otros el premio Emmy a Mejor Serie Dramática de Televisión en 2008, 2009 y 2010, consecutivamente. Y se continúa afianzando entre las mejores series de la televisión actual.

La elogiada ficción propone la combinación entre una estilización virtuosa y el relato dramático de sus personajes, inmersos en el universo de los creativos publicitarios de Estados Unidos en la década del sesenta. A partir de una soberbia reconstrucción histórica se desarrolla este refinado retrato de época con una mirada incisiva sobre el Capitalismo, combinado con un toque de nostalgia, que invita a reflexionar acerca de cuestiones contemporáneas.

Mad Men se adentra en la vida de sus intrigantes personajes, hombres y mujeres con éxitos profesionales, contradicciones y conflictos personales. Incluyendo una cantidad inescrutable de cigarrillos y una gran ingesta alcohólica, el hilo argumental de la serie se completa con intereses corporativos, marcas de renombre, cuestiones de clase y hasta tintes políticos, que son resueltos con destreza en cada entrega.

Don Draper, interpretado impecablemente por Jon Hamm (el papel le valió un Globo de Oro como Mejor Actor Dramático de Serie de Televisión en 2008), es un seductor nato, brillante en su profesión, cuyo pasado regresa para acecharlo a diario. Mujeriego empedernido, la vida de Don gira en torno a sus decisiones extremas, tanto en lo profesional como en lo personal. Guiado por una gran ambición de ascenso social, fogoneada por el acontecer de la sociedad capitalista en los sesenta, Don Draper habitualmente se encuentra al borde del abismo. Peggy Olson (Elizabeth Moss, The West Wing), secretaria de la agencia Sterling Cooper, luego devenida en creativa publicitaria, es una joven mujer que intenta abrirse camino profesional en un ambiente reservado para los hombres. Su personaje atraviesa circunstancias complejas al verse envuelta en una relación amorosa con uno de sus compañeros, el ejecutivo de cuentas Pete Campbell (Vincent Kartheiser). La especial relación entre Don y Peggy es uno de los cimientos en los que se sostiene la trama. El abanico de personajes de Mad Men se conforma con Betty Francis (January Jones), Roger Sterling (John Slattery), Joan Holloway (Christina Hendricks), Sally Draper (Kiernan Shipska, en el rol de la perturbada hija de Don), entre otros.

Emitida en Estados Unidos a través del canal de cable AMC, y en América Latina a través de HBO, esta serie dramática ya se ha posicionado junto a las ficciones televisivas de gran calidad, como las exitosas The Wire y Los Soprano. El “estilo Mad Men” se ha impuesto en todo el mundo, a través de sitios Web que, entre otras curiosidades, permiten caracterizarse como los personajes de la serie (www.amctv.com/madmenyourself), o descargar exclusivas aplicaciones para smartphones como la guía de los cócteles consumidos durante la serie.

Con influencia del cine clásico hollywoodense -y una banda de sonido evocativa que acompaña elegantemente la gran calidad de cada episodio- en esta ficción lo estético no resta profundidad dramática al argumento; más bien lo potencia. Partiendo de una mordaz reflexión acerca de la sociedad de consumo norteamericana, una elaborada reconstrucción del glamour de Nueva York en los años sesenta, y con maestría narrativa, Mad Men demuestra por qué es una de las mejores propuestas televisivas de los últimos años.

A. C.

Revisión

2011-04-06T22:14:00.004-03:00

A propósito de las burradas que el Jefe de Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires espeta casi a diario en los medios de comunicación, comparto un interesante posteo de un blog amigo. Es para Mauri que lo mira por TV

Nieta 103

2011-04-06T21:58:00.002-03:00

La noticia del día para mí

TELAM

16:14- POLITICA

La Justicia Federal restituyó la identidad de la nieta recuperada 103

La justicia federal de Rosario restituyó a través de un examen de ADN la identidad de la hija de una pareja de militantes del Ejército Revolucionario del Pueblo (ERP) desaparecida en agosto de 1976, quien nació durante el cautiverio de su madre en un centro clandestino, convirtiéndose en el nieto 103 recuperado por sus familias biológicas, informaron hoy fuentes judiciales.

Se trata de la hija menor de Cecilia Beatriz Barral y Ricardo Klotzman, militantes del PRT-ERP, quienes fueron secuestrados el 2 de agosto de 1976 durante un "procedimiento de fuerzas conjuntas a cargo del Ejército en el domicilio de calle Necochea 2050 de Rosario", señala la resolución del juzgado federal Nº4 de esta ciudad, a cargo de Martín Bailaque.

Por su parte, la titular de las Abuelas de Plaza de Mayo, Estela de Carlotto, se refirió a María, la joven cuya identidad fue restituida ayer, y consideró que "hoy comienza para ella una nueva vida" como así también "la relación con su verdadera historia".

"Va a sentir mucho orgullo de estos dos padres, porque eran chicos con una convicción de lucha, pero también estudiantes, trabajadores y profesionales", sostuvo Carlotto en declaraciones a la Televisión Pública.

El juez notificó ayer a las partes el resultado de un estudio de ADN realizado en el Banco Nacional de Datos Genéticos (BNDG), que fue entregado al juzgado en forma personal por sus autoridades, precisó a Télam el secretario de causas por Derechos Humanos de la justicia federal, Gonzalo López Quintana.

"Según los cálculos matemáticos estadísticos efectuados a partir de la información biológica obtenida de la investigación del polimorfismo del ADN, el padre alegado que se encuentra desaparecido, y la madre alegada quien también se encuentra desaparecida, tienen una probabilidad de parentalidad del 99,9 por ciento con respecto al perfil genético obtenido de la muestra hemática de la persona sometida a estudio", señala la resolución.

Así, la hija de Cecilia Barral y Ricardo Klotzman, que fue anotada como María en la ciudad de Santa Fe por una familia adoptiva, pudo reencontrarse con su hermana Ana, quien motorizó la búsqueda a través de la justicia.

De acuerdo a la investigación judicial, la pareja fue secuestrada en Rosario el 2 de agosto de 1976 y luego trasladada a "la llamada `Quinta Operacional de Fisherton` en la calle Calasanz 9100 de Rosario".

La resolución reseña que "en el momento del procedimiento, Cecilia Barral estaba cursando un embarazo muy avanzado, considerándose muy probable que ella diera a luz en ese estado de cautiverio".

Luego de su paso por la Quinta Operacional de Fisherton, donde la pareja fue vista por un sobreviviente de aquel centro clandestino de detenciones, la justicia no posee más datos acerca de su paradero y aún permanecen desaparecidos, informaron voceros de la investigación.

Originalmente la causa se tramitó en justicia federal de la ciudad de Santa Fe, donde la beba fue entregada en una vivienda durante un operativo con personas armadas a bordo de un Ford Falcon a fines de agosto de 1976.

Pero luego el expediente pasó a la justicia federal de Rosario, donde habían sido secuestrados Barral, oriunda de la ciudad de Mar del Plata, y Klotzman, nacido en la localidad santafesina de Venado Tuerto, precisaron fuentes del caso.

El abogado santafesino Jorge Pedrazza, actual funcionario de la Secretaría de Derechos Humanos de la provincia y quien participó en el inicio de la causa, explicó hoy que "este es un caso emblemático para la ciudad de Santa Fe" y brindó precisiones de la entrega de la beba.

"Se produjo en agosto de 1976, cuando un grupo de tareas en un Ford Falcon y con armas largas a la vista, entrega una beba recién nacida a una familia de calle Amenábar al 3000 en Santa Fe", dijo.

Según Pedrazza, "la noticia salió en el diario El Litoral, a mediados de agosto del 76, porque este grupo cuando realiza esa tarea amenaza a un vecino que estaba en la verdad, que no era cualquier vecino sino que había sido miembro de la Corte Suprema de Justicia de la provincia durante la dictadura de Onganía, el doctor Francisco Caminos".

"Hacen la denuncia penal, tanto la familia que recibe la nena como el doctor Caminos, en el juzgado de Instrucción y en la justicia de menores, porque habían visto el accionar del grupo armado amenazante", continuó el abogado en declaraciones a LT10 de Santa Fe.

"Este grupo armado le dice a Caminos: `Metete adentro viejo, no te metás`, apuntándolo con un arma larga, porque él quería sabe qué era todo ese movimiento", recordó el actual funcionario.

También indicó que "hay declaraciones judiciales vinculadas a esta causa, donde una ex secretaria del juzgado de menores, ya fallecida, aconseja a la familia que recibió la beba que comience los trámites de guarda y adopción".

La beba de pocos días de vida fue inscripta en el Registro Civil como NN "porque no se sabía de dónde venía, lo único que se sabía era que un grupo armado en un Ford Falcon había producido ese hecho", añadió Pedrazza.

De acuerdo al relato del abogado, el entonces juez de menores Luis María Vera Candioti, recientemente procesado por otro caso de supresión de identidad durante la dictadura, "autoriza a hacer la inscripción en el Registro Civil como NN y le adosó el apellido de la familia que la había recibido".

"Cuando lo que había que hacer -completó el letrado- era investigar un hecho delictivo, porque muy probablemente los padres de esa niña habían sufrido la violencia del mismo grupo".

Pedrazza explicó que cuando comenzó la investigación, detectó que "en Rosario había sido secuestrada una pareja de militantes del ERP en un operativo que se realizó el 2 de agosto de 1976. Cecilia Barral estaba embarazada a término y se me ocurrió, utilizando la lógica de los militares santafesinos que enviaban a los bebés de los desaparecidos a la otra punta de la provincia, que María podía ser la hija de esta pareja desaparecida".

Treinta y cinco años después del secuestro de Barral y Klotzman, el Banco Nacional de Datos Genéticos confirmó a través de un examen de ADN solicitado por la justicia federal rosarina que aquella presunción del abogado era cierta.

"Yo creo que en este caso hubo supresión de la identidad perpetrada por los mismos que asesinaron a sus padres", dijo Pedrazza.

"Pero lo importante es que esta joven recuperó su identidad y ahora hay que darle tiempo a María para que procese esta historia", concluyó.

Cambio de regalo

2010-12-11T00:26:00.003-03:00

Hace unos días me hicieron un regalo atrasado de cumpleaños. Era un bolsito de mano, buena onda. Me lo regalaron entre varias personas. "Qué lindos", pensé. Yo a algunos de ellos no les había regalado nada para sus cumples, en parte porque soy una colgada de mierda, en parte porque no tuve laburo y andaba sin un mango. Volviendo al regalo, al principio pensé que podía incorporarlo a mi estilo, porqué no. Pasaron los días y lo miraba de reojo. Hasta que asumí que no iba a usarlo casi nunca. Así que me fui a cambiarlo, de onda.
Encontré el local donde lo habían comprado y entré segura. Le expliqué a la única vendedora del lugar cuál era el motivo de mi presencia y amablemente me indicó que fuera mirando por qué otra cosa quería cambiar mi bolsito mientras ella averiguaba cuánto costaba, porque, según me dijo, no tenía idea. Hete aquí que, después de que estuve media hora mirando (y nada me convencía mucho) me dice: "perdón, pero me dicen que solamente lo podés cambiar por otro bolsito similar o un accesorio" (!) Empiezo entonces a resignarme a llevar esa remera medio rockera que me gustó y me dirijo al sector "bolsitos y accesorios". Mientras me avisa que el regalo costó XX pesos, observo que TODOS los "bolsitos" cuestan más de XX, es más, el doble de XX. Mi panorama comienza a ser desolador. La chica, muy simpática, me dice que mire los "colgantitos" y las "pulseritas". Yo le indico amablemente que no estoy interesada en accesorios. "Ah", me dice, "puede ser un perfumito también". Puaj, vómito de diminutivos.
Finalmente encuentro un bolso que cuesta XX + XX5 y me decido, de mala gana, a llevarlo. Era el que más se adecuaba a mi estilo (si es que tengo uno). "¿Puedo pagarte la diferencia con tarjeta?" le digo. "Sí, claro". Pasa mi tarjeta: saldo insuficiente. "¡Mierda, carajo! me olvidé de pagar la tarjeta (el mínimo, obvio)". "A ver, pasá esta que no falla, es la de mi viejo". En fin. Pasa. Firmo. Sonrío y me voy.
Mientras vuelvo a casa me doy cuenta que acabo de gastar más del doble de lo que tenia pensado; que le usé la tarjeta a mi viejo sin permiso y eso es bardo asegurado; que gasté bastante guita en un bolso cuando tengo 20 pe en mi billetera, pero que tuve que comprarlo porque otra no me quedaba!
Detesto la tiranía del cambio de regalo.

un vuelto

2010-12-11T00:20:00.002-03:00

- "Serían... unos 102.50 pesos, con el descuento del Hospital Italiano."
- "¡¿Qué?! ah bueno... entonces esta cremita la dejo y paso a buscarla otro día."

¡102.50 pesos en cremas para la cara y el pie! ¿qué está pasando? una locura. Resulta que siento que mi cara está cada vez más seca que la provincia de Córdoba, así que me agendé una cita con una dermatóloga muy simpática ella, pero que me recontra archi vacunó con las dos cremitas que me recetó, una para mantener mi bello rostro joven y lozano y otra para que mis "piecitos que están muy dañados" (sic) se recuperen un poco. Ok, entran dentro del descuento del plan de salud pero... ¿102.50??? Nahhhhhhhhh.

fuc°°!# credit card (viene de quejas)

2010-12-11T00:18:00.000-03:00

Visa es la tarjeta que aceptan en todo el mundo, en todo lugar. Al menos eso creía yo. Hace unos meses fuimos a cenar a una conocida parrilla de Almagro con unas amigas y no aceptaban Visa. Lo cual llevó a que se acreciente mi deuda con mi círculo social, ya que no tenía un billete encima, pa' variar, cero cash.

Según la Wikiamiga, "la ontología se ocupa de la definición del ser y de establecer las categorías fundamentales o modos generales de ser de las cosas a partir del estudio de sus propiedades, estructuras y sistemas"... me pregunto ¿y si estudio las propiedades de mi tarjeta de crédito... llegaré a definir mi ser? el modo de ser de las cosas, mis cosas, es a través de la tarjeta. I fucking hate myself. Y odio la tarjeta de crédito.

Let them be!

2010-12-11T00:14:00.004-03:00

Como toda noctámbula que se precie de tal, por las madrugadas ejercito el zapping: me quedo atónita ante el desfile de canales vacíos de contenido y saturados de publicidades incoherentes y básicamente idiotas. Como la publicidad de la venta de DVD's de "DON SULLIVAN" o "Entrenamiento del perro perfecto". Una abominación que parece haber salido de una pesadilla de un rancho texano.

La oferta incluye los DVD y de yapa unas correas de plástico que se nota que se van a romper en cuanto intentes doblarlas. Pero son de esas de "ajuste universal", algo así, como que le queda a todos los perros del mundo. Claro.
El motivo de mi queja no es que vendan el producto, todo bien, a alguien le gustará tener a ese bufón adoctrinando a su cachorro. El problema no es lo que propone como metodología de enseñanza, que nunca queda claro, sino lo que promete lograr a través de ella; después de una hora de visionado del mágico entrenamiento, tu perro va a aprender a traer (?), jugar (?), lo vas a poder controlar sin correa (y acá no se entiende para qué te regalan las correas, entonces!)en parques, nadar, socializar (con otra banda amiga de canes)y, lo más importante y promisorio del caso, te va a solucionar todo problema de comportamiento del canino. ¿Cómo? ¡Sí! por ejemplo, hablamos de: "salir corriendo, perseguir carros o bicicletas, mordisquear y perseguir gente, morder manos, masticar, morder la correa, cuando se ponen locos en el carro, escarbar, celos, husmear en la basura, brincar, lamer, ansiedad por separación, etc." (SIC)... Digo yo, esta gente que vende el DVD ¿no sabe que los perros son animales? ¡quieren que los perros dejen de hacer todo lo que los constituye como perros! Para eso mejor comprarse un robot japonés de un perrito que salta, ladra y seguro te trae el diario, todo con control remoto para bajarle el volúmen o apagarlo cuando no te lo bancás más. Pero, vamos, compremos el video de Don, así le enseñamos a nuestros cachorros cómo retener esfínteres y no dejar "regalitos" por todos lados. Por favor.

nuevo blog

2010-12-03T22:03:00.003-03:00

las cosas que dice la gente

Murió Fogwill

2010-08-25T11:25:00.003-03:00

(Extraído de una cadena de mails de la Facultad de Ciencias Sociales -UBA- que circuló el lunes 23 de Agosto de 2010. Vale la pena reproducirlo!)

Murió Fogwill. A los 69. La cifra le calza bien. Tenía los pulmones destrozados. Estudió la carrera más interesante de la década del 60: sociología. Entonces valía la pena estudiar en la universidad, porque no había "carreras" sino volcanes en ebullición. Escribió novelas, poemas, cuentos y ensayos. Estaba loco. Muy loco. Loco de verdad. Fundó empresas de investigación de mercado: ninguna duró más de seis meses. Fue publicista: creó la frase "el sabor del encuentro". Decía que era una frase para infradotados mentales, pero le dio mucha plata. Trataba a sus clientes con indisimulado desprecio. Protagonizó algunas pequeñas estafas. Como un personaje arltiano, soñó con dar un golpe maestro, definitivo, pero nunca logró hacerlo: quería salvarse y dedicarse a escribir. Fue editor de libros de poesía. Sabía leer: admiraba a los hermanos Lamborghini. Daba clases que daban miedo. En el 66, con la llegada de Onganía, fue cesanteado de la universidad, como cientos de profesores. El telegrama que recibió hacía alusión a sus simpatías "comunistas". Enfurecido, Fogwill respondió a los interventores militares con otro telegrama que decía: "¡Exijo que se corrija el edicto, no soy comunista, soy trotskista!". Además de burlarse llamando "edicto" a un telegrama de despido, llevaba los entuertos de una interna ininteligible a las puertas de los hombres de los bastones largos. Nadie le contestó. Construyó artefactos explosivos. Vivía silbando melodías. Cuando hablaba, se interrumpía a sí mismo tarareando algún tango. Lo cautivaba la forma de cantar de Liliana Herrero. Armó botiquines de campaña para una guerrilla rural. Practicó el arte de la diatriba, la injuria y el vituperio con la destreza de un esgrimista consumado. Lo atraían los fierros en todas sus acepciones: armas, autos y pesas. Le gustaban las mujeres de menos de 30 y los Torinos. Odiaba profundamente a la academia: solía llamar "cotolengo" a la carrera de Letras. Tenía una prosa inimitable y una agudeza lacerante. En estos últimos años se había obsesionado con una chica que escribía en un blog una serie titulada "Las chicas de Puán se masturban así". No sé si llegó a saberlo, pero la chica no era una chica sino un chico que firmaba con nombre de mujer. Fogwill le escribía a su casilla y éste le contestaba, pero nunca se encontraron. Leí por primera vez una novela suya a los 15 años. El libro estaba en mi casa. Se llamaba -se llama- Los Pichiciegos. Lo escribió en 7 días. La primera versión fue la última. La escritura le insumió 200 páginas y 21 gramos de cocaína. Trataba -trata- sobre la guerra de Malvinas. Publicó la novela antes de que el ejército argentino se rindiera. "Si te animás a exponerte a que te escupan en la cara, te paso el teléfono para que le hagas una entrevista", me dijo Christian Ferrer cuando yo tenía 24 años. Me pareció que exageraba. Lo entrevisté. Grabé la conversación en dos microcasettes tdk. Hablamos unas cuatro horas y después me llevó en su auto -creo que era un Taunus- a charlar con travestis. Le dije que se dejara de joder. Me dijo que como sociólogo yo era un pelotudo. No me escupió. Pero esa noche no pegué un ojo. Va esta pequeña reseña a modo de homenaje.

JFM

Argentina legalised same-sex marriage

2010-07-15T23:19:00.001-03:00

guardian.co.uk, Thursday 15 July 2010 19.05
Argentina legalised same-sex marriage today, becoming the first country in Latin America to declare that gay and lesbian couples are entitled to all the legal rights, responsibilities and protections that marriage brings to heterosexuals.
Following a marathon debate that ended after 4am, 33 senators voted in favour, 27 against and three abstained. Since Argentina's lower house has already approved the bill and President Cristina Fernández is a strong supporter, it will become law as soon as it is published in the official bulletin, which should happen within days.
The law is expected to bring a wave of marriages in the gay-friendly capital, Buenos Aires, though only citizens and residents can wed in the country.
A campaign against the bill by the Roman Catholic church and evangelical groups had drawn 60,000 people to march on congress, with parents in churches and schools urged to fight the plans.
Cardinal Jorge Mario Bergoglio led the campaign, saying "children need to have the right to be raised and educated by a father and a mother".
Nine gay couples had married in Argentina after convincing judges that the constitutional mandate of equality supported their rights, although the validity of the ceremonies was challenged by other judges. Congressional passage now removes that doubt.
As the debate stretched on, large crowds kept rival vigils outside the congress building. When the vote came, there were cheers and hugs among supporters, with police keeping them apartfrom opponents who prayed and held rosaries.
"Marriage between a man and a woman has existed for centuries, and is essential for the perpetuation of the species," said Senator Juan Pérez Alsina, who is a usually loyal supporter of the president but who delivered a passionate speech against gay marriage.
But Senator Norma Morandini compared the discrimination gay people faced to the oppression under Argentina's dictators. "What defines us is our humanity, and what runs against humanity is intolerance," she said.
Gay rights advocates said Argentina's step adds momentum to similar efforts around the world. "Today's historic vote shows how far Catholic Argentina has come, from dictatorship to true democratic values, and how far the freedom to marry movement has come, as 12 countries on four continents now embrace marriage equality," said Evan Wolfson, of the US Freedom to Marry lobby.
Gay activists in neighbouring Chile hope Argentina's milestone will improve chances for a gay marriage law now in committee in their own congress.
"Argentina's political class has provided a lesson to the rest of Latin America," said Rolando Jimenez in Santiago. "We hope our own countries and political parties will learn that the human rights of sexual minorities are undeniable."
Activists in Paraguay plan to propose a similar law to the senate in October, said Martin Viveros of the group Somosgay. And in Uruguay, gay people unsatisfied with the partial rights that come through civil unions are preparing legislation that would replace references to "man and woman" with "spouse" throughout the civil code.

Miss you, puto lindo!

2010-06-19T03:49:00.002-03:00

El jueves 18 de Junio se cumplió un año de la muerte de Fernando Peña. Algunos programas de radio y varios diarios se hicieron eco del aniversario de su fallecimiento, pero mucho había para hablar luego del triunfo deportivo del día de la selección argentina. Anyway, estuve escuchando la Metro -medio camuflada en el trabajo- sólo para escuchar los gloriosos separadores que programaron y sonaron todo el día. Una vez más pude disfrutar de La Mega, Palito, Martín R. Lynch, Sabino, Milagritos, Dick y tantos otros personajes hilarantes que me acompañaron a diario durante tanto tiempo. Escuché el programa de Wainraich, donde le hicieron un lindo homenaje, como los amigos lo saben (y pueden) hacer.
Él siempre lo supo, pero yo lo repito: "si me ven por la calle, díganme puto lindo! porque la vergüenza no es ser puto. La vergüenza es..."

La foto que Clarín no quiere mostrar

2010-06-19T03:41:00.001-03:00

El último secreto de sus ojos

2010-05-27T21:42:00.001-03:00

Jueves, 27 de mayo de 2010

TELEVISION › LO QUE QUEDO DEL CAPITULO FINAL DE LOST

El último secreto de sus ojos

Tras una maratónica velada que arrancó el martes a las 20 por AXN, con un repaso de la vida de los protagonistas y los misterios del programa, los fans argentinos se enfrentaron al final de la criatura de J. J. Abrams. Hubo emoción, pero quedaron enigmas sin resolver.

Por Facundo Gari

El dramatismo de los violines hace de un vertiginoso tobogán de emociones. Allí va Jack, ese héroe inquebrantable, que no es más que un tipo ordinario empecinado en arreglarlo todo, ese que hace seis años corrió entre fuselajes destrozados para ayudar a los 48 sobrevivientes del accidente del vuelo 815 de Oceanic Airlines en una isla del Pacífico sur; va a reposar en el mismo sitio en el que Lost comenzó, el del primerísimo plano de su ojo derecho. Pero esta vez no son otros los que están rotos, sino él. Acaso para que aprenda que no era cierta su prédica, “live togheter, die alone”, Vincent, el perro de Walt, vuelve a descubrirlo, como en el primer episodio, entre bambúes. Y Jack sonríe, parece recuperado. Porque los ve, porque las puntas se unen y ahí están Hurley, Locke, Sayid, Claire, Charlie, Kate, Sawyer, Rose y Cía., en otro lugar sin lugar y tiempo sin tiempo. Ese Jack, sentado en un banco de iglesia, también sonríe. De la misma forma que, minutos antes, lo hace Juliet cuando descubre a James en el hospital y, finalmente, se comprende el balbuceo de ella en el primer capítulo de la sexta temporada. Es que Lost es (fue y será) binario y cíclico: el bien y el mal, la verdad y la mentira, la vida y la muerte, el pasado y el futuro, una procesión de un lado a otro de estos presuntos opuestos. Y también lo es (fue y será) hacia afuera, como lo evidencian Fringe (también producida por el gurú J.J. Abrams) y Flashforward: por estatuto y fundamento, hay (hubo y habrá) un Antes y un Después. Francis Fukuyama no tiene razón.

Es un cuchillazo en las tripas propinado por el Falso Locke o Flo- cke (curiosamente, Flocke es el nombre de una ¡osa polar! nacida en cautiverio en el Zoológico de Nuremberg, Alemania, con perdón por la apofenia) el que termina con la vida del cirujano, previa muerte del hermano de Jacob por un escopetazo de Kate. Y habrá sido la sensación que atravesó al séquito de peregrinos frente a la pantalla (sólo en Estados Unidos, fueron más de 13 millones): “The end” es el nombre del último episodio de la serie más controversial de los últimos tiempos, 104 minutos orgásmicos que en el Norte se estrenaron el domingo pasado, por la cadena ABC, y en Argentina el martes por la noche en una maratónica velada que arrancó a las 20 por AXN, con un repaso de la vida de los protagonistas y los misterios del programa. Habrá que incluir, en las cifras de rating nacional e internacional, a los miles de fanáticos que descargaron el capítulo desde Internet, tal vez la misma noche del estreno, para ver entre lágrimas –pero sin sollozos que despertaran al concubino desafectado por la pandemia– las imágenes amarillentas que recuperaban lo perdido en el no-lugar/no-tiempo (entre tantas, la de Terry O’Quinn con una naranja cual protector bucal se lleva los laureles en el emotivómetro).

Y sí, finalmente estaban muertos, como había deslizado Richard Alpert en “Ab Aeterno”. Pero lo estaban sólo en ese preludio al ¿Paraíso?, primereado como “realidad alternativa” (por el recurso denominado flashesideway). Ni consecuencia del accidente inicial ni del estallido de la bomba de hidrógeno en “The incident”, donde sólo muere Juliet. Los decesos de los demás “losties” no están necesariamente vinculados con sus destinos en la isla: de entre los “candidatos”, Hurley ocupa el lugar de Jacob, que fue de Jack por menos de un día; Claire, Miles, Kate, Lapidus, Sawyer y Alpert escapan en el avión de Ajira Airways; y váyase a saber lo que le ocurre a Desmond, responsable de vulnerizar a Flocke, volverlo mortal y evitar así la transformación de éste en el temido Humo Negro.

Muchos enigmas quedan sin resolver, pues los productores y guionista Damon Lindelof y Carlton Cuse pusieron el eje en los personajes, en el camino de redención de los “losties”, antes que en resolver la incidencia del efecto Casimir y los conejos numerados, la estatua con cuatro dedos, los viajes en el tiempo o la secuencia numérica 4, 8, 15, 16, 23, 42 (que sin embargo fue explicada en “The Lost Experience” como una “fórmula matemática diseñada para predecir el fin de la humanidad”, según Lostpedia). “Hay algunas preguntas que son muy agradables e interesantes de hacer, y hay otras que no tenemos interés en responder. Lo llamamos el ‘debate midicloriano’, porque en cierto sentido, explicar algo místico lo desmitifica”, había alegado Lindelof. Y da en el clavo: en buena parte, el éxito del programa estuvo en su fuerza mítica, intra y extra diegética.

Lost se acabó. Y es inacabable e inabarcable. Porque además de una nueva forma de consumo y de marketing viral, una estructura narrativa envidiable, un puñado de personajes entrañables y 121 episodios coleccionables, la criatura de Abrams es una síntesis perfecta entre realidad y ficción. Con tanta historia, ley, profecía, lírica y sabiduría encima, ¿cómo no pasar cuadro a cuadro Cloverfield o esperar con ansias el estreno de Super 8, dirigida por Abrams y producida por Steven Spielberg, o ver con detenimiento los Misterios del Universo? ¿Cómo evitar creer en la existencia de un Jacob elector, mientras Fito Páez entonaba ese enorme Himno Nacional, entre los miles de asistentes a la 9 de Julio? ¿Cómo no revisar los números del boleto del colectivo o el código de barras de cada producto en casa? ¿Cómo no buscar conspiraciones y organizaciones secretas en las páginas de los diarios sensacionalistas en busca del logo de Dharma? ¿Cómo no pensar que en algún lugar del mundo está Desmond apretando, una y otra vez, un botón para salvar el mundo?

Ya el “pastor cristiano” abre las puertas de la iglesia y la luz entra y lo inunda todo. Ya el ojo derecho de Jack relampaguea y se cierra. Será cuestión de recordar. Y dejar ir.

Alicia en el País de las Maravillas

2010-03-04T20:31:00.002-03:00

Título original: “Alice in Wonderland”

Estados Unidos

Dir: Tim Burton

Walt Disney Pictures

108 min.

Aventura/Fantasía

A poco de cumplir 20 años, Alicia (Mia Wasikowska) se encuentra en un momento crucial: debe decidir quién es y qué quiere para su vida. En medio de esta montaña rusa de emociones, la curiosa joven sigue nuevamente al Conejo Blanco a través de la madriguera y emprende el retorno al País de las Maravillas, un mundo de fantasía donde encontrará las respuestas a estos interrogantes.

Una vez más se reúne con los excéntricos personajes que había conocido cuando niña, como el Sombrerero Loco (Johnny Depp), los mellizos Tweedledum y Tweedledee, la oruga que fuma y el Gato de Chesire. En una realidad bastante diferente a la que había conocido diez años antes -más oscura y con dragones y espadas incluidos-, la soñadora Alicia es guiada por sus amigos en el tránsito hacia la madurez. Juntos, y siguiendo imposibles reglas lógicas, intentan ponerle fin al reino de terror impuesto por la Reina Roja (Helena Bonham Carter) y restablecer el poder a la Reina Blanca (Anne Hathaway), compartiendo una experiencia sin igual.

El director Tim Burton (“Charlie y la fábrica de chocolate”, “El extraño mundo de Jack”), fiel a su propuesta estética, derrocha imaginación en esta recreación de los geniales libros escritos por Lewis Carroll, “Alicia en el país de las maravillas” y “A través del espejo y lo que Alicia encontró allí”, en un despliegue visual impresionante. Una superproducción en 3D que desborda creatividad, entretenimiento y mucha fantasía.

(Publicado en Revista Planetario, la guía de los chicos)

Biblioteca Billiken

2010-02-23T11:49:00.011-03:00

No recuerdo qué estaba haciendo anoche exactamente; sólo sé que en un momento mis ojos lo descubrieron, tímido, asomando su desgastado lomo, casi como si no quisiera ser visto. De repente sentí una inexplicable atracción y lo agarré. Se notaba que era una edición vieja; estaba unido con cinta scotch y la tapa estaba gastada, aunque no tanto como para no poder leer su título: “La Isla Misteriosa”, de Julio Verne. Ahí nomás sentí que todas mis lecturas de infancia se hacían presentes en mi cuarto, y me rodeaban de aventuras, romances, magia. Recordé la fascinación que me causaban esas historias cuando daba mis primeros pasos en el mundo de la literatura: mis comienzos se vieron acompañados, como el de tantos otros lectores, por la ficción de Emilio Salgari, Stevenson y, por supuesto, Verne.

Tomé el libro y comencé a hojearlo. Hace poco tiempo que lo tenía en mi biblioteca; llegó como herencia de mi abuela y ni siquiera recordaba haberlo visto. El olor a humedad era abrumador, lo cual me entusiasmó más. Las páginas amarillentas me invitaban a devorarlas con la vista. Pensé que era muy afortunado ese encuentro, ya que hace rato quería disfrutar de una lectura amena y entretenida, como seguramente sería este libro. De pequeña había recorrido “20 mil leguas de viaje submarino” junto al Capitán Nemo, y me había aventurado en sitios remotos junto a “Los hijos del Capitán Grant. ¡Pero nunca había terminado la trilogía! Y ahí lo tenía: el tercer libro, el cierre de ese viaje cargado de aventuras. Llegó unos cuántos años más tarde, unos 20 más o menos, pero llegó al fin.

Dejé lo que fuera que estaba haciendo y me dediqué a sumergirme en la presentación de los personajes, en el devenir secreto del relato, en la maravilla de la ficción. Dediqué algunas horas de la noche y un rato más en la mañana para terminar de deleitarme. Algo muy agradable me pasó: volví a sentirme feliz y ansiosa como cuando era chica y leía estas novelas. Reviví aquellas tardes calurosas en Corrientes, mientras todos dormían la siesta "obligatoria" y yo me escapaba hasta el living, donde me sentaba en la mecedora, abría un libro y me transportaba a otro mundo. O cuando ya era muy tarde a la noche y los ojos no resistían unas líneas más, pero era tanta la curiosidad por saber qué le ocurriría a los protagonistas o cómo sería el desenlace de ese capítulo que continuaba leyendo, aunque fuera a escondidas de mi mamá que me pedía una y mil veces que apagara la luz y me durmiera de una vez.
Estas cosas pasan por algo, creo. Este libro me llamó y celebro el reencuentro.

al mismo tiempo

2010-02-22T18:36:00.003-03:00

... Y fue ahí que ¡bum! se apareció en mi mente la historia de la vieja de las vías del tren de Caballito, una noche de noviembre, trasnochados, borrachísimos los dos, caminando por Avenida Rivadavia hasta que llegamos a la vía; no sé cuál estación era pero nos sentamos a seguir “charlando de la vida” como siempre... y, un rato después, como de ningún lugar, y como de todos los lugares al mismo tiempo, apareció aquel delirio de personaje, María se llamaba, cuidando a sus perros y gatos, todos tan vagabundos como ella misma. Y ahí nomás nos acercamos y nos pusimos de grandes charlas y mates, etc... nos mostró su guarida, que era el refugio más extraño del mundo. Mientras tanto, el alba ya despuntaba y el diablo, según nuestra anfitriona, se hacía presente a diario a esa hora, atormentándola, con lo cual decidimos retornar a nuestro mundo “real” para llevarnos por siempre ese sabor bizarro que nos dejó esa experiencia. En fin, verás que me acordé de ese episodio de nuestras alguna vez adolescentes, emocionantes y desbordadas vidas. Quizá acudan más momentos buenos a mi memoria, por ahí solo es cuestión de tiempo, buena predisposición, una pizca de melancolía y ansias por recuperar esa dicha que llenaban nuestros mundos y sus días. Y las noches.

Menos mal!

2010-02-17T09:37:00.002-03:00

BBC NEWS - Thursday, 5 November 2009

Feeling grumpy 'is good for you'

An attack of the grumps can make you communicate better, it is suggested

In a bad mood? Don't worry - according to research, it's good for you.

An Australian psychology expert who has been studying emotions has found being grumpy makes us think more clearly.
In contrast to those annoying happy types, miserable people are better at decision-making and less gullible, his experiments showed.
While cheerfulness fosters creativity, gloominess breeds attentiveness and careful thinking, Professor Joe Forgas told Australian Science Magazine.
'Eeyore days'
The University of New South Wales researcher says a grumpy person can cope with more demanding situations than a happy one because of the way the brain "promotes information processing strategies".

Negative moods trigger more attentive, careful thinking, paying greater attention to the external world

Professor Joe Forgas

He asked volunteers to watch different films and dwell on positive or negative events in their life, designed to put them in either a good or bad mood.
Next he asked them to take part in a series of tasks, including judging the truth of urban myths and providing eyewitness accounts of events.
Those in a bad mood outperformed those who were jolly - they made fewer mistakes and were better communicators.
Professor Forgas said: "Whereas positive mood seems to promote creativity, flexibility, co-operation and reliance on mental shortcuts, negative moods trigger more attentive, careful thinking, paying greater attention to the external world."
The study also found that sad people were better at stating their case through written arguments, which Forgas said showed that a "mildly negative mood may actually promote a more concrete, accommodative and ultimately more successful communication style".
His earlier work shows the weather has a similar impact on us - wet, dreary days sharpened memory, while bright sunny spells make people forgetful.

We asked you for your views on this story. Please find a selection of your comments below.
Halleluiah! I intend to show this to everyone who's ever branded me with various epithets for being "negative".
Marcy Sheiner, USA
Being grumpy raises my blood pressure and I usually make wrong decisions when I am grumpy. I usually sleep on it, relax and then make a decision which is usually the correct decision. I don't like grumpy people and I usually avoid them.
Iftikharuddin Faruqui, Pakistan
Absolutely right. There is certainly no point that I can see in viewing the world through rose-coloured spectacles. Anybody who wanders through life in a continuous state of bonhomie either has no idea what's going on around them or simply doesn't care! All my close friends are similar in temperament. We would inevitably consider those who do not fit the criteria to be shallow and lacking in perception. And yes, I am still at peace within myself for all the reasons stated in the article.
Dave Gordon, Exeter, UK
I am generally a very grumpy person, but I have definitely noticed my decision making and general awareness is far higher than that of my friends who are normally much happier, jollier and generally carefree. I love being grumpy, it's clearly an advantage!
David James Keeves, Loughborough, UK
Ah! This study provides a plausible explanation of Schopenhauer's philosophical clarity and superb prose. And yet, paradoxically, the Great Grump has had a more profound influence beyond philosophy, in the realm of all those cheerful, creative artists.
Cheryl F, South Kingstown, Rhode Island, USA
I find I am happier when I am just a little grumpy. The grumpy feeling seems to aid me in concentrating on menial tasks. Maybe in this stressful modern era a touch of grumpy is all that's needed rather than anti-depressants and other drugs.
Derek Penn, Falmouth, Cornwall, UK
As a self-confessed misery, I work on the premise that "misery is the thinking man's happiness". With misery comes a distinctive humour and a more realistic outlook on life, that actually makes me a more rounded and "real" person than those around me with a painted smile on their faces. I enjoy being grumpy and wouldn't have it any other way.
Dave Woods, Coventry, UK
Could it not also be argued or proven, possibly, that making decisions while grumpy can lead one to make rash decisions? Or is that only when you're angry - since angry and grumpy are not the same thing?
Parker, Louisiana, USA
I'm often identified by friends as someone who can be pessimistic, sometimes without any real reason. I also tick the box of sceptic - which I guess goes under the category of being less gullible. I won't say any more about my intelligence for fear of immodesty!
Chris Baker, Southampton, UK
I work with the grumpiest man in the world and he doesn't seem to be any more clever than me!
Gary, Watford, UK
Being grumpy or depressed goes hand in hand with thinking. When you're continually happy you can just skim along on the surface of life and not examine anything too deeply. Which is cause and which is effect, I don't know.
Amanda, Ely, UK

Civilización & Barbarie

2010-02-10T20:09:00.001-03:00

Celebración de la fantasía

2009-11-17T21:41:00.001-03:00

Fue en la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca del Cusco. Yo me había desprendido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, haraposo, se acercó a pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la lapicera que tenía porque la estaba usando en no sé qué aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un cerdito en la mano.
Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían, a grito pelado, que yo les dibujará bichos en sus manitos cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado: había quien quería un cóndor y quien una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas, y no faltaban los que pedían un fantasma o un dragón.
Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparado que no alcanzaba más de un metro del suelo, me mostró un reloj dibujado con tinta negra en su muñeca:
-Me lo mandó un tío mío, que vive en Lima-dijo.
-¿Y anda bien?-le pregunté.
-Atrasa un poco- reconoció.

El libro de los abrazos, Eduardo Galeano.

A colaborar!

2009-10-14T00:06:00.007-03:00

La revista Mundo Relieve es la única publicación en braille para niños ciegos del país (y una de las pocas de América Latina). Tiene salida bimestral y se distribuye gratuitamente en todos los rincones de Argentina ¡y del continente! Como aún no contamos con subsidio del gobierno... ¡el número 1 salió todo a pulmón!!! Y ahora estamos buscando colaboraciones para sacar el número 2. Por la módica suma de $15 (cada dos meses), cada colaborador estaría ayudando a dar un paso más para continuar con este proyecto social.
¡Muchas gracias y esperamos tu aporte!!

Por la Ley de Medios

2009-09-24T16:22:00.003-03:00

Los abajo firmantes apoyamos la Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual porque entendemos que la actual concentración de medios de comunicación en manos de monopolios privados cercena el derecho a la información de nuestra sociedad, avasallando una de las conquistas más importantes y colectivas de la democracia, como es la libertad de expresión, en nombre de la defensa de sus intereses particulares. También entendemos que los binarismos no sirven para llevar adelante un debate productivo sobre esta ley fundamental, porque es una ley que trascenderá a los mismos actores en disputa. Ni el Gobierno ni la oposición ni las empresas monopólicas tienen las mismas responsabilidades, frente a una creciente demanda social de reforma del sistema de medios audiovisuales.

Porque más allá del contexto en que el debate se produce -originado en parte por los intereses que afecta el proyecto de ley- es inaceptable que la comunicación audiovisual siga regulada por una ley que, impuesta bajo la dictadura, cuenta hoy entre sus defensores a entidades como ARPA y ATA, que en ese momento eran parte de la autoridad de aplicación, y que hoy se envanecen en nombre de "la libertad". Porque es necesario incorporar la mayor cantidad de gente posible, a través de organizaciones intermedias, a la gestión de los medios y de sus contenidos, y que el Estado garantice una mayor pluralidad, a través de los canales institucionales amparados en la Constitución Nacional y no por intermedio de los intereses económicos de los particulares que, en nombre de la libertad de expresión, aprovechan su desregulada participación en el mercado para manipular la información a los fines de preservar su poder económico y político.

En ese sentido, entendemos al proyecto de Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual como una oportunidad histórica de fortalecer la democracia, tanto en lo que respecta a sus instituciones como a las posibilidades de participación. Desmonopolizar mejora la calidad de vida democrática porque impide que un solo actor determine la agenda de la conversación pública liberando también a los trabajadores de esos medios monopólicos de las garras de un solo patrón. A su vez no hay democracia posible si los poderes que de ella surgen no garantizan una pluralidad de voces real, que dé cuenta de la polifonía de una sociedad que requiere de la participación de todos sus actores. Libertad de expresión entendida como participación pública de toda la sociedad, de un Estado que la garantiza, y no como construcción comunicacional de los negocios y acuerdos que se hacen puertas adentro. Una ley que garantiza mayor transparencia en la producción y circulación de contenidos, que la ley que nos legó la dictadura y aún hoy sufrimos.

Esta Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual será una Ley de la Democracia, fruto de dos décadas de debates, celebrados en foros, universidades nacionales y entidades de bien público que entienden al derecho a la información libre, plural e independiente como un paso más en la mejora de la calidad institucional y política de una sociedad. A 26 años del fin de la dictadura cívico-militar, se impone la necesidad de revalorizar la libertad de expresión en nombre de los intereses colectivos. Una ley que abra la posibilidad de convertir a la información en un bien público y no en un negocio que ha demostrado responder no sólo a la remanida libertad de empresa, sino a la imposición de políticas y agendas propias de un totalitarismo de mercado que se sustenta en la desinformación y la manipulación de un derecho adquirido por la sociedad en su conjunto.

Quienes suscriban pueden subirla a su blog o espacio en Facebook y agregar la firma al pie.

Santiago Álvarez – Karina Arellano – Martín Armada – Mario Arteca – Lucía Bianco – Eduardo Blaustein – Leopoldo Brizuela – Sonia Budassi – Romina Calderaro – Mariano Canal – Alejandro Caravario – Fabián Casas – Natalia Castex – Pablo Chacón – Enrique Colombano – María del Carmen Colombo – Paulina Cossi – Juan Desiderio – Lucía De Gennaro – Cecilia Di Genaro – Facundo Di Genova – Cecilia Di Gioia – Gabriel Di Meglio – Cecilia Díaz – Magdalena Diehl – Santiago Diehl – Mariano Dios – Ricardo Dios – Elsa Drucaroff – Patricio Erb – Mariana Enriquez – Wally Farías – Andrés Fidanza – Horacio Fiebelkorn – Daniel Freidemberg – Romina Freschi – Martín Gambarotta – Griselda García – Alicia Genovese – Hernán Gerschuny – Nancy Giampaolo – Ernesto Golomb – Eva Grinstein – Mercedes Halfon – Mariano Hamilton – Ezequiel Hara Duck – Sebastián Hernaiz – Alejandro Horowicz – Claudio Iglesias – Juan Diego Incardona – Alfredo Jaramillo – Jorge Jaskilioff – Gerardo Jorge – Pablo Katchadjian – Violeta Kesselman – Marina Kogan – Katza Kumik – Ángela Lerena – Alejandro Lingenti – Joaquín Linne – Pablo Llonto – Gustavo López – Marina Mariasch – Fabián Mauri – Mariano Melamed – Alejandro Méndez – Sebastián Mignogna – Ignacio Molina – Sebastián Morfes – Clara Muschietti – Carlos Musfeldt – Fernanda Nicolini – Martina Noailles – Adrián Paenza – Daniel Pasik – Luciana Peker – Fernanda Pérez Bodria – Javiera Pérez Salerno – Paula Peyseré – Federico Piedras – Adela Ponce de León – Sol Prieto – Sergio Raimondi – Damián Ríos – Ana Laura Rivara – Martín Rodríguez – María Laura Romano – Carlos Romero – Javier Romero – Alejandro Rubio – Diego Sánchez – Esteban Schmidt – Federico Scigliano – Sebastián Scigliano – Alejandro Sehtman – Damián Selci – Mónica Sifrim – Juan Terranova – Natalia Vaccarezza – Hernán Vanoli – Diego Vecino – Noelia Vera – Franco Vitali – Gabriela Vulcano – Alejandro Wall – Ana Wortman – Marina Yuszczuk – Pablo Zarfati – Claudio Zeiger – María Esperanza Casullo - Juan Pablo Mansilla - Juan Ignacio Zaccagnino - Fernando Casasco - Francisco Leal - Alejandra Casal

Siesta

2009-06-03T20:42:00.001-03:00

Viejas lecturas, nuevos amores

2009-05-28T14:55:00.002-03:00

Releyendo una vez más el ejemplar ajado que tengo de "Noches Blancas" de Fiedor M. Dostoyevski (el prologuista de esta edición lo escribe Dostoievski, Fiodor Mijailovich... ¿será esta la verdadera forma de escribirlo?) me extraña pensar que puedo volver a fascinarme tanto por una historia que visité en tantas ocasiones, en tan distintas estaciones de mi vida. Me resulta un enigma, pero la atracción sigue y la relectura funciona como anclaje; de mi parte, del contrato entre escritor y lector, de mi parte, como adoradora voyeurista de un amor que no fue, para resemantizar una y otra vez estas líneas.
Encuentro el lomo del libro con solo alzar la vista y ya me tranquilizo. Son noches blancas aquellas, las que imagino cómo hacerlas negras. Y tomo el librito y releo y releo. Y tan solo me basta correr una página, donde todo toma significado, uno y otro, pero significa. Y entonces:

"¿O fue creado para estar siquiera un momento en las cercanías de tu corazón?". I. Turgenev.

Y vuelvo a pensar que la elección es pertinente, concisa y bella. Una y otra vez, también yo la elijo.

Norman Parkinson

2009-05-14T22:44:00.003-03:00

Recomendación

2009-05-07T16:26:00.001-03:00

Yo recomiendo ---
TITULO ORIGINAL: «Toto, l'héros». AÑO DE PRODUCCION: 1991. NACIONALIDAD: BEL. DIRECTOR: Jako Van Dormael. INTERPRETES: Michel Bouquet, Mireille Perrier, Jo De Backer. DURACION: 1 h. 32 m.
Aquí la conocimos como "La vida es una eterna ilusión". Vale la pena un vistazo!!!

Un sneak peak:

Henri Cartier Bresson

2009-05-07T16:04:00.004-03:00

"It is putting one’s head, one’s eye, and one’s heart on the same axis".

before

2009-05-02T17:07:00.002-03:00

Me gusta cuando te bañas

2009-05-02T16:58:00.002-03:00

Castigo pascual

2009-04-12T18:32:00.001-03:00

"¡MINGA DE ARRIBA!"

1. EXT. CIELO / CUARTO DE INFORMATICA CELESTIAL -- DIA

ABRIMOS CON PP DE DIOS. ESTA CHEQUEANDO UNA INFORMACION EN UNA COMPUTADORA. LA CAMARA ABRE Y VEMOS AL COORDINATEUR DE LOS ANGELES-CIA-ESPIAS QUE LE COMENTA COMO DETECTARON UNA FUTURA VIOLACION A LOS MANDATOS DIVINOS DE LAS PASCUAS. EN CONVERSACION INICIADA

DIOS

(AL COORDINATEUR)

...Ah, mirá cómo los pescaste!! así nomás, por este nick del Facebook...

¿así que estos guachines piensan ir a 'The Ranch' el Sábado Santo

(AKA Sábado de Gloria)????... ¡Ah, no! de arriba no se la van a llevar...

¡Minga! ¡Como que me llamo Dios y creé el mundo, a Adán, Eva,

Hebe de Bonafini, De Ángeli y Kung Fu Panda, que de arriba no se la llevan!!

(RESOPLA)

A ver, Coordineitor ¿qué CASTIGO nos queda por usar?? ¿Las siete plagas??

COORDINATEUR

(TEMEROSO)

Um... ejem... no, señor... el castigo de las siete plagas ya fue.

El del Diluvio también, por si se le ocurría ese. Están muy trillados y además

seguimos fomentando películas malas ... Yo creo que habría que ir con Artillería Pesada,

si entiende lo que digo...

DIOS

(EXCITADO)

¡Ah, ya sé a qué se refiere usté!! al castigo del ARMAGEDON, el del

exterminio total... ¡al fin tengo oportunidad de usarlo!! La verdad que tanta peste, tanto

dinosaurio extinto, pobrecitos, tanto tsunami y dengue, ya me estaba agotando mi santa

paciencia. ¡Eso me gusta: borrón y cuenta nueva para todo el mundo!... ¡esta vez sí que la voy a hacer bien!

COORDINATEUR

(DESCONCERTADO)

Ejem... usted disculpe, Su Excelentísima Santidad, pero creo que no está entendiendo

cabalmente de qué le hablo... le repito: aquí debemos adoptar una medida extremísima...

de las de verdad. Ya probamos con mandar el Papa Nazi y al Presidente Negro y mire ¡hasta

lo apoyan!! ¡Ya nadie se cree nuestra mentira del Anti Cristo o las profecías de Nostradamus!!

DIOS

Pero... ¿De qué me está hablando? ¿De la medida L.F.T?

¿No cree que será poca cosa? Yo voy por el exterminio total... eh... no quiero que

después me vengan ustedes con cuentos chinos del tipo: "My Captain,

tenemos que enviar a un nuevo Jesus Christ Superstar"...

LE COORDINATEUR LE PONE UNA MANO AL HOMBRO A DIOS, CONTENEDOR

COORDINATEUR

(CARIÑOSO)

No se preocupe Don, hágame caso... que con el operativo "LOST Final Total"

¡ninguno más de estos 'vivitos' va a tener ganas de volver a infringir las reglas santas!!!

DIOS

(CAUSI CONVENCIDO)

Bue... si usté lo dice... mire que después no quiero una campaña de la Oposición

diciendo que estoy "blandito", ¡¿ehhh??!

Y ELEVA UN DEDITO ACUSADOR. CARITA DE LE COORDINATEUR SONRIENTE.

FIN

› RADIOHEAD, UNA NOCHE EXCEPCIONAL FRENTE A 40 MIL PERSONAS

2009-03-29T19:07:00.006-03:00

Publicado en PAGINA/12
Jueves, 26 de Marzo de 2009

Demasiados grandes momentos

Por Roque Casciero

¿Será posible? ¿Habrá forma de traducir a algún lenguaje humano las sensaciones que el debut de Radiohead en Buenos Aires produjo en los oídos, los estómagos, la piel, los ojos de más de 40 mil personas? Las líneas que siguen serán, seguramente, un vano intento, una aproximación desesperada ante tanto qué contar, en una tarea que le sentaría mejor a un William Burroughs o a un Philip K. Dick que a un vulgar cronista. Sucede que cada instante de las dos horas del concierto que abrió el Quilmes Rock ’09 fue digno de ser atesorado en la memoria y en el corazón, ambos desbordados por una performance sencillamente espectacular, de esas que sólo puede ofrecer una banda como Radiohead en una buena noche. Y vaya si lo fue la del martes pasado. Ver y escuchar en vivo a Thom Yorke y sus compañeros fue volver a descubrir que se puede disfrutar al mismo tiempo de precisión en la interpretación, inventiva que no sabe de ataduras, intensidad difícil de igualar (salvo que obtusamente sólo se entienda al pogo como intenso), melodías increíbles, cohesión notable para una banda adicta al riesgo y canciones que en vivo multiplican el foco de su impacto. Por todo eso, la demoradísima primera visita de Radiohead será material de charlas para mucho tiempo, especialmente para los fans que reconocían cada tema antes de que el primer acorde terminara de encontrar su forma prístina. Ellos tienen la certeza de que vivieron una de las experiencias más cercanas a lo sobrenatural que el rock pueda ofrecer en estos tiempos.

Salvo “Faust arp”, los músicos de Oxford trasladaron al escenario todo el maravilloso In rainbows, un disco del que se habló más por su impacto “político” (la decisión de la banda de permitir que cualquiera lo descargara eligiendo qué precio quería pagar) que por sus altísimos logros artísticos. In rainbows fue el álbum en el que el quinteto se redescubrió a sí mismo como banda de rock, después de transitar los caminos de dudas existenciales y experimentación electrónica (también con grandes resultados) que le siguieron al éxito de Ok computer. Radiohead es una banda de rock, sí, que puede desempolvar, inesperadamente y a puro guitarrazo, su primer hit, “Creep”. O escribir las más tristes de las canciones tristes, como “Nude” y “Videotape”. O cortar con riffs electrizantes y enojados la caminata espacial de un Major Thom desencantado en “Paranoid android”, de Ok computer. O de darse el gusto de tocar un lado B como “Go slowly” (está en la edición limitada doble de In rainbows) y que no empalidezca al lado de hitos de la banda como “Airbag” (primer delirio de los fans, justo después del comienzo con “15 step”), “Karma police” o “Street spirit”.

Radiohead, además, se entrega entera al espectáculo sin necesidad de tambalear sobre la demagogia ni de hacer gestos demasiado ampulosos. Muy pocas palabras hacia el público, más allá de los agradecimientos. Y antes de la primera “despedida” (hubo tres entradas para bises), el guitarrista Ed O’Brien dijo que era “un sueño hecho realidad” haber llegado finalmente a Buenos Aires y le dedicó “How to dissapear completely” a los desa-parecidos por la última dictadura militar, justo en el aniversario del golpe. La comunicación con el público fue más visceral que oral, aunque sí se repitieron los aplausos a la gente de parte de los cinco y la extraña sonrisa de Yorke brilló por su presencia. Por momentos el cantante parecía perderse en la música, con sus movimientos como de marioneta en manos de un titiritero espástico, y hasta siguió como si nada –o acaso con un poco más de furia, pero encauzada en términos artísticos– después de que un zapato arrojado desde el público fuera a parar justo a su cara. Por otra parte, la puesta de esta gira es notable: tubos de luces caen como estalactitas desde el cielo del escenario hasta formar una especie de cubo troquelado en su parte inferior, donde se mueven los músicos, y detrás una pantalla vertical reproduce las imágenes de cámaras fijas que siguen los movimientos de cada uno. Y Radiohead utiliza esos elementos para puntualizar también en lo visual el impacto directo, el vuelo psicodélico o la melancolía de sus canciones.

Yorke, se sabe, es una de las más extrañas estrellas de rock de la historia, reticente a todo lo que rodea al género pero que no tiene que ver con lo artístico. Pero además es un cantante impresionante, que usa el falsetto a la Jeff Buckley con efectos devastadores. El es el centro de la escena, la voz cantante, pero sus compañeros son piezas irremplazables del rompecabezas Radiohead. Jonny Greenwood es una multiprocesadora dispuesta a cualquier empresa con tal de dar con el sonido que necesita la canción: no sólo es un guitarrista de enorme creatividad, también se mete con los aparatitos electrónicos, los teclados, la percusión, el xilofón... O’Brien no le saca el cuerpo a la experimentación, aunque parece más cómodo cuando tiene la guitarra colgada, y es quien hace las segundas voces cuando Yorke cuelga esos agudos imposibles. El baterista Phil Selway parece el más “terrenal” de todos, con su calva lustrosa y sus movimientos elegantes, pero, por ejemplo, se banca tocar “cruzado” con los ritmos propuestos por la electrónica sin siquiera pestañear. Y el bajista Colin Greenwood, que se pasa casi todo el show en el fondo, al lado de la batería, funciona como el pegamento para la banda: gracias a sus notas graves (¡qué bien sonaban y cómo pegaban en el vientre!) todos los demás pueden volver a la Tierra.

Aunque cada instante del concierto haya contado, hubo momentos que la memoria privilegiará. Por ejemplo, el de “Paranoid android” con el cubo de estalactitas estallando en rojo mientras los riffs cortaban el aire. O ver a los dos violeros despojarse de sus instrumentos para aporrear tambores en “There there”, o emocionarse hasta las lágrimas con “Karma police” y “No surprises”. Demasiados grandes momentos. La cara de Yorke mientras la multitud coreaba el viejo canto de Woodstock (hasta lo entonó un poco él, vaya uno a saber si como agradecimiento o como ironía). La radio de Jonny sintonizada en una emisora local (¡no era una grabación!) en el comienzo de “The National Anthem”. “Idioteque”, o la certeza de que una banda de rock puede tocar música electrónica sobre un escenario. El pospunk a la Joy Division de “Bodysnatchers”. El seudofinal con “2+2=5” (de Hail to the thief) y “Everything in its right place” (de Kid A), con O’Brien sentado en el piso, manipulando sus pedales, y Jonny Greenwood moviendo potenciómetros a un costado. Pero no, no era el final: todavía quedaba la piel de gallina en “Creep”, inesperado para aquellos que no sabían que habían vuelto a tocarla en la gira latinoamericana. Como para que quedaran en el olvido los precios excesivos de las entradas, la incomodidad de un Ciudad repleto y hasta los quince años de espera de los fans de la primera hora. Ojalá no les tome tanto tiempo regresar.

10-RADIOHEAD

Músicos: Thom Yorke (voz, guitarra y piano), Jonny Greenwood (guitarra, teclados, electrónica y percusión), Ed O’Brien (guitarra, electrónica, percusión y coros), Colin Greenwood (bajo y teclados), Phil Selway (batería).

Duración: 120 minutos.

Público: 40 mil personas.

Club Ciudad de Buenos Aires, martes 24 de marzo. Primera fecha del festival Quilmes Rock, junto a Kraftwerk y los argentinos La Portuaria. El ciclo sigue este sábado en Vélez con Iron Maiden y Sepultura, el 4 con Los Piojos y el 5 con Kiss, ambos en River.

In all the old familiar places

2009-03-07T11:44:00.004-03:00

Desconozco si aquel 20 de octubre de 1982 hizo frío o calor. O si llovió. Tampoco tengo recuerdos claros porque recién había cumplido mis 2 años de vida. Los datos de la realidad indican que mi viejo, mi vieja y yo estábamos viviendo en Capital Federal, uno de los tantos destinos que le habían tocado en gracia al joven R. C., Oficial de la Prefectura Naval Argentina. Con 23 pirulos, una esposa de la misma edad y una hija en su haber, la guita era un idioma bastante desconocido para él. Magros eran los sueldos que pagaba el Estado represor a sus valientes. Los pocos billetes que ingresaban en las arcas familiares se repartían acorde al presupuesto establecido por la embarazada señora de la casa, mi mamá. Las voces del pasado cuentan por ahí que C. se levantaba muy temprano, muy, para recorrer las más de 15 cuadras que había hasta un COTO donde, en un día estipulado, y antes de abrir las puertas del local al público, la carnicería ofrecía cortes de carne y presas de pollo sobrantes a precios sumamente accesibles. Son estas mismas voces las que, recordando, no sin pesar, nos relatan las desventuras de dos jóvenes oficiales de la PNA, entrerrianos y amigos de la infancia, que durante su tiempo libre tenían que salir a vender baldes y las rifas de BOCA Y RIVER (cuando tal entretenimiento existía) por barrios desconocidos, camuflados para que nadie los reconociera. El sistema cuasi castrense prohibía rotundamente tener otra ocupación que no fuera la de servir a la patria; para eso les pagaban “buenos” sueldos. Eran tiempos difíciles para todos y esta pequeña familia, próxima a agrandarse, no era la excepción.

Dos días antes a la fecha en cuestión, como les decía, había sido mi cumpleaños. Así como la mayor partida de dinero era invertida prioritariamente en mi alimentación y manutención, mis veinteañeros padres querían destinar unas monedas a la celebración de mis 2 añitos. La planificación de mi fiestita venía a pleno, a pleno amor sobretodo. Por algún desconocido y curioso motivo, la cita fue para el día 19, o sea, un día después de mi cumple.

Ese día, supongo, los invitados habrán llegado a horario con sus papis, como era de esperar; habrán llegado también los regalitos, la música de entonces, los globos, los sanguchitos de miga, los canapés, las sorpresitas. Siguiendo con las presunciones, imagino que mi mamá se las ingeniaba para atender a los comensales, sonreír a cada instante, prestar atención a los detalles y, principalmente, encargarse de que su hijita estuviera feliz. Todo eso, como sólo una madre sabe -y puede – hacerlo, sumado a una gran panza de 9 meses. Y ahora llega el punto de inflexión de mi relato… no hay fotos de la pequeña A., con su lindo bonete y sus rulitos, soplando las velitas. No de ese cumpleaños, al menos. Mi fiesta se vio interrumpida por el inminente, al menos eso parecía, nacimiento de mi hermanito/a. Avancemos un poco hasta llegar al hospital naval, donde tuvo lugar el nacimiento de mi hermana M., al mismísimo día siguiente.

Seguramente yo no entendía nada. Al parecer, cuando mi papá me llevó a la habitación xxx a conocer a mi hermanita, ya en los cálidos brazos maternos, estallé en llanto al grito de: “es mí mamita, es mía, mía, mía”. No me podían controlar; los celos calaban en lo profundo de mi ser y no había quién pudiera consolarme. Mi mamá también lloraba, según recuerda, inmersa en una gran mezcla de emociones: feliz por su nueva hija y, por otro lado, desconsolada al no saber qué hacer conmigo. A pedido suyo, mi viejo me sacó de ahí en lo que él recuerda como “la caminata más larga de su vida por el pasillo de un hospital”. Salimos y fuimos a una confitería. Y acá es donde yo digo que recuerdo este episodio y donde me dicen que yo creo que lo recuerdo porque me lo contaron muchas veces: mi papá intentaba consolarme, me decía que me iban a seguir queriendo lo mismo, que ahora tenía una hermanita para jugar y demás; yo, terca como una mula, en una postura comprensiblemente irreductible. Y entonces sucedió el milagro: me pidió una botellita de Coca Cola.

Ni todos los alquimistas del mundo unidos hubieran podido lograr una receta tan perfecta para mí, en ese momento. Dejé de llorar y, muy consecuente con mi actual carácter, cambié las lágrimas por una sonrisa. Y es así como, desde entonces, en mis horas más oscuras, me tomo una coca y ya me siento mejor.

In Rainbows

2008-12-15T22:39:00.002-03:00

Y sí, los muchachos de Radiohead están in rainbows, in cloud 9, etc. Hoy compré feliz feliz feliz mi entrada por la no módica suma de 300 pesos. Yo sé, I'm aware, es una locura pedir/pagar ese dinero para verlos en el marco de un festival organizado por una cerveza, en el cual probablemente no vea nada de nada. Pero ¿qué onda cuando después, por no haber pagado el monto, me digan que estuvo increíble? con solo decirme que estuvieron en el recital y yo no, eso ya me bastaría para sentirme una estúpida. En fin, con el "comprar" a un solo click de distancia, un peligro. Y ahora entrada (virtualmente) en mano. ¿Valio la pena esperar tantos años?time will tell.

POLÉMICO

2008-12-01T20:29:00.000-03:00

La Nación

Afirman en Italia que Gramsci se convirtió

Un arzobispo reveló que el recordado filósofo y líder marxista se acercó a Dios antes de morir
Noticias de Cultura: anterior | siguiente Lunes 1 de diciembre de 2008 | Publicado en edición impresa

Elisabetta Piqué
CorrespoNsal en Italia

ROMA.- ¿Se convirtió in extremis , antes de morir, Antonio Gramsci (1891-1937), el famoso pensador marxista, filósofo y político italiano?

Incómoda como ninguna, la pregunta volvió a agitar el avispero del mundo de la cultura italiana después de una revelación del arzobispo Luigi De Magistris, ex responsable de la Penitenciaría Apostólica. En declaraciones a Radio Vaticana, el sacerdote reveló que el fundador del hoy desaparecido Partido Comunista Italiano y del legendario diario de izquierda L´Unitá , que era originario de la isla de Cerdeña, como él, "murió con los sacramentos y volvió a la fe de su infancia".

Gramsci, según el prelado, les habría pedido a las monjas que lo acudían "de poder besar una imagen del Niño Jesús". "Durante su última enfermedad, las hermanas de la clínica en la que estaba internado llevaban a los enfermos la imagen del Niño Jesús para besar. Y cuando no se la ofrecieron, Gramsci protestó: «¿Por qué no me la han traído?»", reveló De Magistris.

"En el mundo de la hoz y el martillo este hecho prefieren callarlo, pero es así y mi coterráneo conservaba desde joven una imagen de Santa Teresa del Niño Jesús que había en su casa natal", agregó, en afirmaciones que provocaron gran revuelo.

De Magistris tenía 11 años cuando el político comunista, que sufría arteriosclerosis, hipertensión y gota, murió en la clínica romana de la Quisisana. Ahora aseguró que una monja-enfermera, también sarda y testigo ocular del episodio, le contó de la conversión in extremis de Gramsci.

El ex premier Giulio Andreotti, católico y conocido historiador, relativizó la revelación: "Para mí no es una novedad, ya lo había oído hace veinte años", dijo.

"¿La conversión de Antonio Gramsci? Es una vieja historia, pero nunca probada por documentos oficiales", indicó Giorgio Baratta, presidente de la International Gramsci Society Italia.

Indignado reaccionó el líder de Refundación Comunista, Paolo Ferrero. "No sé qué hizo Gramsci a punto de morir, pero son ridículas estas declaraciones, no verificables, sobre conversiones ocurridas hace 70 años y tendientes a demostrar que los mitos se derrumban", protestó.

Cedo la palabra

2008-09-02T17:56:00.004-03:00

El pasado sábado 30 de agosto murió una brillante artista, una gran mujer, mi abuela, Mildred Burton. La nebulosa en que me encuentro no me deja aclarar los pensamientos y muchos menos los sentimientos. Todo pasó tan rápido, y tan lento... por acá un pequeño homenaje.

Y algo cantado por Marias Callas, su favorita.

Hey Mr DJ...

2008-08-21T01:33:00.005-03:00

Algunas canciones que alguna vez escuché hasta el hartazgo:

Este sigue siendo uno de mis videos favoritos:

Y faltan mil...

The space between

2008-08-21T01:15:00.002-03:00

Acabo de enterarme a través de los medios que murió uno de los integrantes y fundadores de la banda Dave Matthew's Band. Se trata del saxofonista quien, al parecer, se había accidentado hace algunos meses y no tuvo una buena evolución. No conozco mucho la banda, la verdad... solo sé que hubo un momento hace muchos años en que escuchaba (y mucho) este tema. Y también sé que vienen al Pepsi Music en octubre. Por lo que sea, vaya el video de la interpretación en vivo.

Cero producción

2008-08-19T20:15:00.001-03:00

A veces abro este blog solo para chusmear qué fue lo último que posteé. La verdad, últimamente no hay nada de producción auténtica mía entonces estuve pensando en cerrarlo. Pero ahora acabo de poner el CD The Bends de Radiohead, que tanto disfruto, y ya con el correr del primer tema me vuelven las ganas de hacer algo. Todo termina en: no voy a cerrar el blog. En algún momento algo postearé. Espero ese momento mientras Yorke hace de las suyas con mi cerebro.

Thursday's Child

2008-08-15T18:16:00.001-03:00

All of my life I've tried so hard
Doing my best with what I had
Nothing much happened all the same

Something about me stood apart
A whisper of hope that seemed to fail
Maybe I'm born right out of my time
Breaking my life in two

[CHORUS]
Throw me tomorrow
Now that I've really got a chance
Throw me tomorrow
Everything's falling into place
Throw me tomorrow
Seeing my past to let it go
Throw me tomorrow
Only for you I don't regret
That I was Thursday's child

Monday Tuesday Wednesday born I was
Monday Tuesday Wednesday born I was
Thursday's child

Sometimes I cried my heart to sleep
Shuffling days and lonesome nights
Sometimes my courage fell to my feet

Lucky old sun is in my sky
Nothing prepared me for your smile
Lighting the darkness of my soul
Innocence in your arms

Reality bites

2008-08-01T15:52:00.002-03:00

Troy's character
"My parents got divorced when I was ... years old.
And I saw my father about three times a year after that.
And when he found out that he had cancer...
he decided to bring me here...
and he gives me this big pink sea shell...
and he says to me...
"Son, the answers are all inside of this. "
And I'm all, like, "What?"
But then I realized that the shell was empty.
There's no point to any of this.
It's all just a...
A random lottery of meaningless tragedy...
and a series of near escapes.
So I take pleasure in the details, you know.
A Quarter-Pounder with cheese.
Those are good.
The sky about... ten minutes before it starts to rain.
The moment where your laughter becomes a cackle.
And I sit back, and I... I smoke my Camel straights.
And I ride my own melt".

With a little help from my friends

2008-07-23T00:07:00.002-03:00

Worldview's Oliver Shaw airing his live anthem "Timewasters", from underappreciated lo-fi album "War Years" (2002), in solo acoustic form at Oxford's Port Mahon in 2007. www.myspace.com/worldview. Just listen!

Les temps modernes

2008-07-22T23:57:00.004-03:00

No suelo postear fotos mías en este blog pero parece que, cada vez más, la regla es la excepción. Esta era una versión mía más joven, paseando por las poco soleadas calles de Oxford.

BANCOS DE SEMEN

2008-06-09T23:57:00.003-03:00

(Publicado en el Suplemento NO de Página12 el jueves 2 de marzo de 2006)

Haciendo de Espíritu Santo

Entre los donantes hay universitarios, estudiantes de medicina, mercenarios, atorrantes y trasnochados que piensan inseminar al mundo. Un cronista del NO fue a experimentar. Pagan 80 pesos por vez.

Por Facundo Di Genova

Nunca pude conocer a nadie que haya donado semen. Al menos nadie me lo confesó hasta ahora. Jamás pude hablar con alguno de estos hombres literalmente pelotudos que se masturban en un cuartucho de laboratorio, que se concentran no sé cómo para llegar al clímax y que embocan con pericia el líquido seminal en un frasquito esterilizado. Insisto. Nunca pude conocer a un onanista rentado. Nadie lo dice. ¿Qué van a decir? “Sí, mirá, fui, me toqué mirando un folleto de lencería, dejé el frasquito y me pagaron 80 pesos.” No, para nada. Nadie confiesa que anda vendiendo esperma para que luego hagan vaya a saber uno qué experimento raro o para inseminar a vaya saber uno qué mujer, si la hermana de un amigo o la esposa de tu jefe.

Sin testimonios no hay nota sobre bancos de semen. A menos que... que uno ponga el cuerpo. A la pucha. La fantasía de escribir una nota en primera persona siempre existió en este reportero, pero nunca la de hacer pública su experiencia como donante seminal. ¿No es acaso una cuestión íntima? ¿No es acaso una experiencia anónima? Ya no hay límites, esto es periodismo amarillo (¿o blanco?).

–Qué tal, quiero conocer el procedimiento de donación.

–Estamos en un período de receso, no estamos tomando gente. ¿Usted alguna vez donó? –preguntó el doctor del banco de semen CrioBank, uno de los pocos que existen en el país.

–Nunca.

–Ajá. ¿Y qué edad tiene?

–Casi treinta años –mentí.

El doctor hace una pausa de tres segundos. Y dice:

–Si está realmente interesado, yo puedo hacer un espacio, porque...

–Tienen el banco lleno –lo interrumpí.

–Sí, sí, pero no hay problema. Dígame, ¿cuándo quiere pasar?

–No... en realidad yo quiero saber cómo es el procedimiento.

–Usted se hace los estudios y, cuando están listos, puede dejar las muestras que quiera, cuando quiera, no hay problema.

–¿Más o menos cuánto pagan?

–Se pagan 80 pesos.

–No está mal. ¿Y cómo sería el procedimiento?

–Tiene que tomar una cita con 3 días de abstinencia sexual para poder hacer un espermograma. Hay que ver cómo está su espermograma.

–Si está bien el espermograma, ¿puedo donar todas las veces que quiero?

–Si está bien, tenemos que hacer los análisis
de sangre y después ya viene las veces que usted quiera.

–O sea que puedo ir más de una vez por semana, si quiero.

–Sí, sí.

–Y si más adelante quiero saber si con mi semen se inseminó a alguna mujer, ¿puedo saber a quién o a cuántas mujeres inseminé?

–No, porque entra en un pool de muestras anónimas. Ni nosotros sabemos.

Dejar embarazada a una mujer sin tocarle un pelo es como trabajar de Espíritu Santo asalariado. Y un poco más que eso. Porque con una sola muestra se pueden inseminar hasta ¡diez mujeres! Pero no es fácil calificar. Hay que tener más de 50 millones de espermatozoides por mililitro de líquido seminal, y por supuesto no tener HIV, hepatitis B y C o cualquier otra enfermedad que se transmita a través del esperma. Y no es que con menos cantidad espermática no se pueda procrear, es que durante el congelamiento y el descongelamiento muchos espermatozoides mueren. Algunos bancos pagan por una muestra hasta 100 pesos. Y una pareja o mujer soltera que busca quedar embarazada con semen de donante anónimo no paga menos de 1000 pesos, más el resto de los procedimientos, unos 5 mil pesos.¿Quiénes son los donantes? Primeramente universitarios, estudiantes de medicina y farmacia que se acercan al Banco de Esperma tentados por un cartel pegado en los pasillos de la facultad. Pero hay otras gentes. Mercenarios que sólo lo hacen por dinero, para pagar la cuota del cero kilómetro o las putas y el champán; vagos y atorrantes sin empleo que se tocan dos veces por semana y se hacen un sueldo que llega a la línea de pobreza; sectas de trasnochados revolucionarios que planean inseminar la mayor cantidad de mujeres de la alta burguesía para que, dentro de 20 o 30 años, el mundo sea otro...

Era previsible. Ya cuando le decís al portero que vas al consultorio tal, te empieza a mirar con cara rara. En el ascensor se sube una señora que va hasta el mismo lugar que este reportero, es decir, al Banco de Semen. Qué calor. En la recepción, la cosa no mejora. Una pareja sale de un consultorio y se despide del doctor. El tono de voz de ambos es claramente made in La Horqueta. El hombre me mira como diciendo: “Si el donante sos vos, qué mala suerte”.

Este reportero camuflado de posible donante es invitado a tomar asiento. Y a mirar revistas, cuándo no. Mientras, en la radio dan una noticia sobre la vida del “ingeniero”, el hombre que habría ayudado a hacer el túnel para robar el Banco Río de Acassuso. “Tantos años de estudio y mirá cómo terminó”, suelta la recepcionista, una señora entrada en años (espero que no sea ella quien me ayude a extraer la muestra). “Tanto estudio y todo para robar bancos”, reitera. Si supiera los años que estudié, y mire a dónde terminé, señora.

“¿Di Genova?”, pregunta un doctor. Y me invita a su consultorio. Una señora sentada a mi lado que hojea una revista hace como que no me mira. Pero siento sus ojos clavados en mi nuca. ¿Estará buscando semen de donante? ¿Le habré gustado? “¿Sabés lo que es un Banco de Esperma?”, arranca el doctor, en la intimidad del consultorio. “Esto es absolutamente anónimo. Las muestras se usan para distribuir a todos los laboratorios del país, para personas con problemas de fertilidad. Y para hacer comparaciones.”

–¿Comparaciones?

–Sí, se compara la muestra con otras, para evaluar el desempeño.

No sé por qué, pero eso de las comparaciones me parece que encierra algo más: me suena a embriones mutantes, a manipulaciones genéticas y racistas o cosas aún peores, si es que existe algo peor que eso. Quedo meditando, lo que es percibido por el doctor, que dice:

–Acá no hay nada raro, no estás participando de ningún experimento. Esto existe desde hace 20 años, lo que pasa es que no se anda publicitando por todos lados. Si estás de acuerdo, te hacés un espermograma y si está bien, seguimos adelante con los estudios.

–Perfecto –digo–. Entonces saco un turno y vengo otro día para hacerme un espermograma (material para una notita ya tengo).

–Si querés, te lo podés hacer ahora mismo.

–Eh... bueno... no... pensé que era un trámite más largo.

–Para nada. Tomás la muestra en la sala, sin que nadie te moleste, y después la vamos a ver en el microscopio. Queda en vos decidirlo.

–... y si está mal el espermograma, ¿usted me avisa?

–Claro, si es tuyo, acá no hay nada que ocultar. No tenés que pagar nada, nosotros te pagamos a vos. Si está bien, seguimos adelante, te doy una orden y te vas a hacer los estudios de sangre la semana que viene.

–Bueno, está bien, hagámoslo. (Tengo una coartada: veo cómo es la sala de extracción, completo la nota y de última digo que no pude.)

Ahora estoy en sala. Estoy decepcionado. Había leído que los bancos de semen de Dinamarca tenían habitaciones especiales equipadas con canales pornográficos y muchas pero muchas revistas eróticas como para despertar la inspiración. Y motivarse.

Pero acá no hay nada de eso. Y más que una sala es un toilette de un metro por un metro. Hay una bacha, un inodoro, un espejo y un frasquito de plástico para depositar el asunto. Y nada más. No hay tele, qué va haber. Tampoco están Dolores Fonzi ni Leticia Bredice como para darme una mano, ni una Playboy del ‘80. Y mucho menos una foto de Juanita Viale en El Paparazzi, un folleto de lencería erótica o una revistita de Coto. Nada de nada. ¡Esto es casi imposible!

Y aquí permítaseme hacer una elipsis. No es el lugar para decir si este reportero pudo o no pudo dejar la muestra, o si se convirtió en un onanista rentado, en un Espíritu Santo asalariado. Sólo me resta decir que nunca conocí a nadie que haya donado semen. Jamás nadie me confesó haberlo hecho. Y si nadie me lo dijo a mí, ¿por qué se los tengo que decir a ustedes?

(FF at his best. Vale la pena la reproducción)

Beirut

2008-04-27T00:02:00.000-03:00

Hoy es sábado. Esta tarde hablé con mi amiga F y comentábamos sobre nuestra admiración por una banda musical, Beirut, que fue introducida en mi mundo gracias a ella. Le decía que tengo una tendencia (o una costumbre, mas como un hábito adquirido) de asociar momentos de mi vida a ciertos discos, como tantas personas. Creo que le da espesor a mis sentimientos, un acompañamiento estético para visualizar los clips de mi acontecer. Y clásicos, nuevos y cualquier estilo es válido. Justamente estoy viviendo este momento especial, para el cual llegó Beirut a llenar el blank que otras bandas no pudieron hacer. ¡Y con creces! por su concepto visual - musical, en fin, es un todo melódico que se volvió adicción, armonía y la fijación artística de la semana. Enjoy.

La mezcla perfecta (fragmento)

2008-04-26T23:49:00.002-03:00

La cosa viene de planteos, al menos así lo siento hoy. Lloro como una nena sola en la oscuridad, como la nena solitaria que siempre fui. Supongo que en el fondo de mi alma sigo siendo esa misma persona, y sigo en las mismas por que así me gusta estar. Es más cómodo, no? Digo, estar en este lugar en el cual puedo estar mal y vale todo. Y yo solo sé ser lo que soy. Decía que lloro… en gran parte sé que tiene que ver con esto; en gran parte sé. Pero en realidad no sé. Cuando digo que lo sé, pienso en que mi vida estuvo signada a ser lo que es hoy y que, deudora de diversas y absurdas situaciones que acontecieron a lo largo de generaciones de mi familia, estoy llorando porque así está escrito en mi destino, aunque no creo en eso. Pero pensar que existe algo más allá, que imprime sus huellas sobre las mías, afuera, adelante, atrás, donde y cuando fuere, es algo reconfortante y perturbador. La mezcla perfecta para mí.

Feeling lonely but much better

2008-04-26T23:48:00.000-03:00

Should be a song about love, but can't make it these days.
Just keeping in touch, staying alive, or so they say.

“Do not mistake coincidence for fate”

2008-02-06T01:51:00.000-03:00

A menudo nos encontramos perdidos en una tormenta de duda. Lo que nos parece que transcurre en el presente simultáneamente se vuelve futuro y ocurre en el pasado. Algo así sentimos cuando tenemos visiones de un momento se que sabe vivido, se cree vivido, pero se entiende ficticio en el presente, o real en el futuro.
No confundir coincidencia con destino, o algo similar. Eso implica un trabajo personal arduo que nos puede arrastrar a enfrentarnos con lo más profundo de nuestro ser. Una bisagra que separa nuestra vida: ¿coincidencia o destino? No puede decirse que la respuesta es evidente porque, creo, no la hay.
Una alfombra roja y un dedo índice señalándola con decisión; una frase expresada con mucho rigor. “No muevas la alfombra de lugar”, me dijo. Una voz que reconocí al instante, aún cuando la escuché en mis sueños. Era mi papá. Un tanto más joven, un tanto – o mucho más – inexperto, inmaduro, impaciente. Una voz que conseguía adormecerme plácidamente o ponerme la piel de gallina ante la inminencia de un reto bien merecido. El lugar: una puerta de vidrio, una escalera contigua y un solo dedo que remarcaba el mandato paternal: “no muevas la alfombra de lugar”.
Como sucede cuando la vigilia se entremezcla con el sueño, todo era muy difuso. El primer plano onírico solo mostraba la alfombra, el dedo, la indicación; la voz en off era de mi viejo, eso estaba claro. A veces pierdo la noción de realidad y sueño, el pasado y el futuro, ya lo dije. Y es ahí cuando la materialidad de ese sueño en particular cambia de soporte y se transforma en postal de déja vú. Y generalmente me pasa de día y cuando menos lo espero. En aquella oportunidad, la alfombra roja, el dedo, la voz… todo sucedió como si lo hubiera estado esperando; pasando de sueño a resto diurno, al ‘ya fue visto’, a una sensación extraña que me encontraba ante esa misma puerta, pero muchos años después y me enfrentaba con esa alfombra roja.
Todo sucedió en un instante. De repente sentí que mi cabeza se abría y lo que estaba viviendo ya lo había experimentado en otro tiempo de mi vida. No puedo decir con certeza si fue cuando tenía 15 años, quizá un poco antes o más tarde, pero iba camino al nuevo negocio que mi familia emprendía, con mucho esfuerzo, sacrificio y los únicos ahorros que acopiábamos en años. Mi padre había tomado una determinación por toda la familia, una decisión que años después lamentaríamos todos, no sin un dejo de nostalgia por los buenos momentos que siempre trae aparejado lo malo, esto de los buenos sabores de la mano con sinsabores. Entonces, decía, mi viejo compró un local e instaló una parrilla-restaurante. Supongo que la intención de seguir con la tradición gastronómica de mi abuelo corría por las venas de mi padre, aún cuando a ningún integrante de la familia le interesaba mucho el rubro.
Una tarde, una noche, un día cualquiera. Yo estaba en plena rebeldía adolescente; mis padres me resultaban, cuanto menos, insoportables. Dirimían sus problemas monetarios a través de una muy enquilombada separación, con sus hijos de por medio. Toda mi vida se circunscribía a ir al colegio, estudiar de vez en cuando y salir a “vagar” con mis amigos de turno. Salir, salir mucho. Tomar. Fumar. Caminar las calles, andarlas y desandarlas en bicicleta. Correrlas cuando hacía falta. Y mientras todo esto pasaba, en la otra cara de mi vida, pasaban cosas tristes, oscuras, muy familiares. El desencanto del mundo de emociones casi adulto al que me acercaba cada vez más. Y una decepción: saberme depositaria de la nueva faceta que ofrecía mi padre, ausente, alejado, forzosamente alejado. El pasaje de una irrealidad y la fantasía de una familia inocente, tierna, modelo, a una repleta de conflictos y malestares. Y fue por ese entonces cuando se abrió el cielo de mi mente y llegó como rayo. Entrábamos juntos, mi padre y yo, al local. Subimos los dos o tres escalones que conformaban la “escalera de entrada” y ahí la vi: la alfombra roja. La alfombra roja de mis sueños, de mis pesadillas, de mi déja vú, de mi futuro, de ese momento. La que me perseguiría por muchos años más, o la que quizá perseguí yo sin darme cuenta. Y otra vez la voz salomónica y el dedo acusador: “no muevas la alfombra de lugar”. La severidad del tono, que anteriormente me asustaba de pequeña, ahora, ahí, hoy, me corregía de mayor, me recordaba mis raíces vinculadas a las reglas, los límites, el deber ser y la cordura. La ‘buena moral’. Los ‘hombres de uniforme’ de mi vida.
Muchas veces escuché que la memoria engaña y nos hace creer que ciertos hechos u episodios fueron verdaderos, que en verdad ocurrieron. Yo creo que ocurrieron. Ocurrieron en mi mente, pero allí estuvieron. Y en mi pasado, entonces, existieron. Y a veces suceden en mi vida, en mi realidad, por lo tanto, son. Y son verdaderos.
De esto pasó ya mucho tiempo pero no logro olvidarlo. Caminaba velozmente por una calle de Buenos Aires, en otro tiempo, ya adulta, otra persona. Llegaba tarde, como de costumbre, a una entrevista laboral. El tiempo apremiaba, no podía frenar por un segundo. No queda bien llegar tarde a una entrevista, no, de ninguna manera, pensaba. De repente, como salido de mi otro yo atemporal, me encuentro subiendo unos escalones y allí la vi. Era la alfombra roja, una vez más acechando mis pensamientos. Mis miedos más reprimidos y menos expresados se manifestaron repentinamente y la voz se escuchó una vez más, una ¿última? vez: “no muevas la alfombra de lugar”. Los sentimientos que afloraron en ese instante quedaron sepultados en ese flashback de toda mi vida.
Estaba en camino a lo que consideraba la gran oportunidad laboral de mi –hasta entonces- corta vida. Aún hoy sigo pensando en qué hubiera pasado si hubiera pasado esa puerta, si no me hubiera paralizado, si no me hubiera vuelto atrás y huido hasta perderme entre la multitud. Y me cuestiono una sola cosa: no haber movido esa alfombra roja.

Hot kiss

2008-01-31T20:28:00.001-03:00

Este es el primer posteo de este happy new year! Y como para empezar el 2008 a pleno, elegí este video que vi por Youtube, que rockea a full y esa es la actitud!!!

It's a new dawn, a new day, a new life

2007-11-04T21:42:00.000-03:00

Feeling good

Birds flying high
You know how I feel
Sun in the sky
You know how I feel
Reeds driftin' on by
You know how I feel
It's a new dawn
It's a new day
It's a new life
For me
And I'm feeling good

Fish in the sea
You know how I feel
River running free
You know how I feel
Blossom in the tree
You know how I feel
It's a new dawn
It's a new day
It's a new life
For me
And I'm feeling good

Dragonfly out in the sun you know what I mean, don't you know
Butterflies all havin' fun you know what I mean
Sleep in peace when the day is done
And this old world is a new world
And a bold world
For me

Stars when you shine
You know how I feel
Scent of the pine
You know how I feel
Yeah freedom is mine
And I know how I feel
It's a new dawn
It's a new day
It's a new life
For me

And I'm feeling good

Monty Python

2007-10-26T02:27:00.000-03:00

Qué sería del humor absurdo sin el circo ambulante de los Monty Python...

Encontré esto en un blog:
"Graham Chapman, miembro fundador de los Monty Python, Brian en La vida de Brian, falleció en 1989 con 48 años. Dos meses después se celebró un funeral alternativo que comenzó con un discurso de Michael Pallin y finalizó con una emotiva interpretación coral [minuto 2] de la única canción posible. Una ceremonia que, como sus textos - a menudo escritos a cuatro manos con su inseparable compinche Pallin-, dinamita las convenciones sociales que gobiernan nuestras vidas. Un homenaje inolvidable para una de las primeras celebridades en confesar públicamente su homosexualidad".

- Ahora, el videíto, soberbio!

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- El discurso que ofreció su amigo y colega:

GRAHAM CHAPMAN'S MEMORIAL SPEECH
Delivered by John Cleese at his memorial service, Jan 1990

Graham Chapman, co-author of the 'Parrot Sketch,' is no more.

He has ceased to be, bereft of life, he rests in peace, he has kicked the bucket, hopped the twig, bit the dust, snuffed it, breathed his last, and gone to meet the Great Head of Light Entertainment in the sky, and I guess that we're all thinking how sad it is that a man of such talent, such capability and kindness, of such intelligence should now be so suddenly spirited away at the age of only forty-eight, before he'd achieved many of the things of which he was capable, and before he'd had enough fun.

Well, I feel that I should say, "Nonsense. Good riddance to him, the freeloading bastard! I hope he fries. "

And the reason I think I should say this is, he would never forgive me if I didn't, if I threw away this opportunity to shock you all on his behalf. Anything for him but mindless good taste. I could hear him whispering in my ear last night as I was writing this:

"Alright, Cleese, you're very proud of being the first person to ever say 'shit' on television. If this service is really for me, just for starters, I want you to be the first person ever at a British memorial service to say 'fuck'!"

You see, the trouble is, I can't. If he were here with me now I would probably have the courage, because he always emboldened me. But the truth is, I lack his balls, his splendid defiance. And so I'll have to content myself instead with saying 'Betty Mardsen...'

But bolder and less inhibited spirits than me follow today. Jones and Idle, Gilliam and Palin. Heaven knows what the next hour will bring in Graham's name. Trousers dropping, blasphemers on pogo sticks, spectacular displays of high-speed farting, synchronised incest. One of the four is planning to stuff a dead ocelot and a 1922 Remington typewriter up his own arse to the sound of the second movement of Elgar's cello concerto. And that's in the first half.

Because you see, Gray would have wanted it this way. Really. Anything for him but mindless good taste. And that's what I'll always remember about him---apart, of course, from his Olympian extravagance. He was the prince of bad taste. He loved to shock. In fact, Gray, more than anyone I knew, embodied and symbolised all that was most offensive and juvenile in Monty Python. And his delight in shocking people led him on to greater and greater feats. I like to think of him as the pioneering beacon that beat the path along which fainter spirits could follow.

Some memories. I remember writing the undertaker speech with him, and him suggesting the punch line, 'All right, we'll eat her, but if you feel bad about it afterwards, we'll dig a grave and you can throw up into it.' I remember discovering in 1969, when we wrote every day at the flat where Connie Booth and I lived, that he'd recently discovered the game of printing four-letter words on neat little squares of paper, and then quietly placing them at strategic points around our flat, forcing Connie and me into frantic last minute paper chases whenever we were expecting important guests.

I remember him at BBC parties crawling around on all fours, rubbing himself affectionately against the legs of gray-suited executives, and delicately nibbling the more appetizing female calves. Mrs. Eric Morecambe remembers that too.

I remember his being invited to speak at the Oxford union, and entering the chamber dressed as a carrot---a full length orange tapering costume with a large, bright green sprig as a hat----and then, when his turn came to speak, refusing to do so. He just stood there, literally speechless, for twenty minutes, smiling beatifically. The only time in world history that a totally silent man has succeeded in inciting a riot.

I remember Graham receiving a Sun newspaper TV award from Reggie Maudling. Who else! And taking the trophy falling to the ground and crawling all the way back to his table, screaming loudly, as loudly as he could. And if you remember Gray, that was very loud indeed.

It is magnificent, isn't it? You see, the thing about shock... is not that it upsets some people, I think; I think that it gives others a momentary joy of liberation, as we realised in that instant that the social rules that constrict our lives so terribly are not actually very important.

Well, Gray can't do that for us anymore. He's gone. He is an ex-Chapman. All we have of him now is our memories. But it will be some time before they fade.

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- La letra de la canción:

“¡Always look at the bright side of life!”

Some things in life are bad
They can really make you mad
Other things just make you swear and curse.
When you’re chewing on life’s gristle
Don’t grumble, give a whistle
And this’ll help things turn out for the best…

And…always look on the bright side of life…
Always look on the light side of life…

For life is quite absurd
And death’s the final word
You must always face the curtain with a bow.
Forget about your sin - give the audience a grin
Enjoy it - it’s your last chance anyhow.

So always look on the bright side of death
Just before you draw your terminal breath

Life’s a piece of shit
When you look at it
Life’s a laugh and death’s a joke, it’s true.
You’ll see it’s all a show
Keep ‘em laughing as you go
Just remember that the last laugh is on you.

And always look on the bright side of life…
Always look on the right side of life…

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- Otros videítos impresionantes!! ¿sabían que el término SPAM del correo basura proviene de ellos?

Otro:

no termino de decidir cuáles son los mejores:

last one

Esa bruja

2007-10-25T01:50:00.000-03:00

A continuación reproduzco una nota que disfruté:

En diciembre de 1980, María Elena Walsh y Sara Facio viajaron a Londres ("peregrinaron", dicen ellas) para entrevistar a una gran escritora poco conocida entonces en idioma castellano: Doris Lessing, una africana nacida en Irán expulsada de su Rodhesia natal (hoy Zimbabwe) por sus críticas al racismo, dueña de una obra definida como una constante búsqueda de la lucidez, autora de El cuaderno dorado, considerado durante décadas la biblia del feminismo, y militante de principios inclaudicables. Veintisiete años después, Lessing acaba de recibir el Premio Nobel de Literatura. Radar reproduce el reportaje nacido de aquel encuentro y fotos inéditas tomadas por Facio aquel día en Londres.

Doris Lessing x M. E. Walsh
Sin esmalte

Por Maria Elena Walsh
Si al subir los tres pisos de la casita hubiéramos divisado sillones forrados de cretona y mucama uniformada en lugar de espacios arrasados por huracán, mudanza y gitanismo, nos habríamos equivocado de escritora.

Si un gato no hubiera esperado en un rellano y, en el cuarto superior, en lugar de paredes desnudas, libros apilados, una cama de estudiante y una tabla sobre caballetes hubiéramos admirado muebles de caoba y estampas con escenas de cacería del zorro, una fisura habría desvirtuado la imagen previa de Doris Lessing, a quien creemos conocer al dedillo a través de su "doble", el personaje de Martha Quest.

Un blanco sol matinal es el único lujo del cuarto con balcón que da al "jardín" del fondo, donde no es pertinente buscar prolijos canteros ni rosales con apellido, sino una quinta semisalvaje, quizá llena de ocultas primicias cultivadas por la propia mano de la bruja.

–¿El veld?

–Ah sí, cómo no, es igual –ríe Lessing con cierta nostalgia. En sus libros nos ha familiarizado tan minuciosamente con el veld, el exagerado paisaje sudafricano, que acabamos por creer que allí vivimos alguna vez y que, exceptuando hormigueros gigantes, techos de palma y otros exotismos, de algún modo lo hemos incorporado, como la desmesura de nuestras pampas.

Una muchacha de sesenta años, de pelo y ojos grises, sin maquillaje ni fórmulas de cortesía, sencillamente vestida, una "mujer de trabajo", con algo de chacarera, mucho de madre refinada y una velada expresión de angustia: la que produce a los escritores que no hacen carrera la inminencia de un reportaje.

La visita debió ser disfrazada bajo ese rótulo, pero es más bien un peregrinaje hasta la gurú, la bruja dueña de una peculiar sabiduría, la descifrante de muchas claves del mundo contemporáneo al que ha intentado cambiar, empeñada en luchas de reformadora social.

Visitantes, admiradores, periodistas, suelen desvivirse por extraer de un autor la certificación de los datos autobiográficos incluidos en su obra. Pero esa curiosidad es reversible, y uno tiende a preguntarse, como Martha Quest frente a cierta literatura femenina llena de silencios, de secretos no develados:

–¿Qué puedo aprender sobre mi vida en este libro?

Con el mismo espíritu caníbal y narcisista, algunos querríamos saber cómo hizo un autor para retratarnos en personajes con los que no guardamos más afinidad que la raza (la humana) y el sexo (el segundo). Cómo se las arreglaron para que yo, distante lectora, sea Adriana Mesurat, o Ana Karenina, o Martha Quest.

Aunque sus criaturas sean fruto de geografías, épocas y culturas diferentes y ajenas, Doris Lessing me ha enseñado todo sobre mi propia vida, traduciendo los enigmas de la confusa identidad de las mujeres y proponiendo un itinerario, ¿adónde? Como ella lo dice: "No hay adonde ir, sino hacia adentro".

Visitarla, entonces, no significa sino una comprobación, una señal de alivio en medio de la orfandad en que suele sumirnos mucho papel impreso. Doris Lessing existe, está bien, vive en Londres ("porque es una ciudad que no causa demasiado estrés"), escribe sin pausa, por lo tanto no todo está perdido ni naufragamos en la obviedad.

El gato blanco y negro, que resultó gata y se llama Suzy, luego de una solemne indagación adopta a las visitas y facilita un diálogo que resultaría tedioso para personas no gateras. Es evidente que Lessing no agotó el tema en su encantador libro Particularly Cats.

Por él sabemos que entre los variados trajines de su vida tuvo tiempo de ser amiga íntima, guardiana, víctima, comadrona y además enfermera de numerosas familias gatunas.

–¿No se ha cansado de tener gatos?

–¡No, nunca!

Por los astutos ojos cruza una chispa de indignación ante pregunta tan estúpida, que es preciso reparar con el previsible pero sincero comentario:

–Suzy es muuuuy hermosa.

–No, no es tan hermosa como servicial. Hace poco vinieron de la TV alemana y ella posó y se colocó solita bajo los focos. Hay otros gatos en la casa, atigrados, desde aquí los veo cuando cazan en el jardín: pajaritos, lauchas... a veces me los suben hasta aquí para que admire la proeza, ¿se dan cuenta?

Su amor a los gatos representa predilección por los seres vivos, simétrica del desprecio manifestado de hecho por las cosas, por la fúnebre acumulación de objetos propia de un estilo de vida burgués. Si Lessing nunca fue como todo el mundo, tampoco se parece a la mayoría de los literatos, pero, eso sí, es coherente consigo misma, y su desdén por el orden convencional, la posesión y la apariencia no es sino síntoma de su indeclinable rebeldía.

Lessing pasaría el día hablando sólo de gatos, pero hay que abordar otros de sus temas capitales: las mujeres, los adolescentes, el racismo, el compromiso político, la doctrina sufí, las experiencias extrasensoriales, la ciencia-ficción.

–Su obra es una verdadera enciclopedia de las mujeres.

–Así es –reconoce con la sencilla satisfacción de una cocinera a quien le alaban el guiso de lenteja–, pero no, no participé de los movimientos feministas. No estoy en desacuerdo en general, pero nunca necesité integrarme a ellos para tomar conciencia. Para eso basta con indagar en los personajes femeninos de los grandes novelistas –Tolstoi, Stendhal– y, simplemente, mirar alrededor. Mi madre, por ejemplo –y conste que no la critico– fue todo un modelo de frustración, una vida desperdiciada. Sé que actualmente la situación es muy dura en muchos países donde las mujeres tienen que partir de cero, pero en Inglaterra vivimos una era posfeminista, las luchas iniciales se libraron hace mucho tiempo. Por otra parte, los problemas de la mujer se reducen a uno solo: la independencia económica, que se gane la vida con su trabajo.

Y también de eso Lessing sabe mucho. Adolescente, desertó de la modestísima chacra familiar y pidió trabajo en una oficina en Salisbury. "No tenía título ni de bachiller, pero cuando su madre le contó al jefe todos los libros que había leído Doris, la contrató inmediatamente", cuenta un testigo. Luego fue autodidacta en diversas habilidades, como taquígrafa y mecanógrafa. En el duro Londres de posguerra, ya separada, conciliaba el trabajo literario con la crianza de sus hijos y tareas de oficina por horas.

–Fui a la escuela sólo hasta los catorce años, no seguí estudios regulares. Al fin y al cabo, a los jóvenes se los atiborra de conocimientos inútiles, cuando en realidad lo único que necesitan aprender es matemática e idiomas. Es lo que más les haría falta para desenvolverse en el mundo en que vivimos, que es malo, y en el que viviremos, que sin duda será peor. Por otra parte, a veces me pregunto si los jóvenes se dan cuenta de una característica –que quizá no dure– de nuestra época: uno tiene al alcance de la mano cualquier libro que busque. Yo desgraciadamente no sé idiomas, además viajé muy poco, pero ahora me anoté en una academia del barrio y estoy estudiando ruso. Es simpático eso de volver a sentarse entre estudiantes, con pizarrón al frente y todo.

Es un tanto extraño que lo decida ahora, cuando hace rato que emigró del Partido Comunista, noviciado burocrático que ha descripto kafkianamente, sobre todo en Cerco de tierra.

–Fui militante comunista durante bastante tiempo, creo que por entonces los jóvenes progresistas en Sudáfrica no teníamos otra opción, pero a la larga y entre otras cosas me di cuenta de que el comunismo no ofrecía soluciones ni respuestas a una serie de inquietudes sin las cuales el ser humano resulta muy recortado. No, no es que ahora crea en una religión determinada, aunque suela recomendar la lectura de los libros sagrados de distintas religiones. Claro que sé muy bien hasta dónde, con el pretexto de la devoción, se practican siniestras maniobras represivas y retrógradas... los mulás, por ejemplo..., ¿saben qué es un mulá?

–¡Por supuesto! También sospechamos lo que es un ayatollah.

–En cambio me interesó, desde hace tiempo, en las diferentes vías de espiritualidad, de contemplación. ¿Ve? Todos estos son libros de sufismo.

(Misteriosamente intercalado entre ellos hay uno de Borges.)

A lo largo de su obra, y en especial en La ciudad de cuatro puertas (último tomo de Hijos de la violencia), cuenta experiencias que podríamos denominar, a la ligera, esotéricas. Entre otras cosas, atribuye a la concentración y a la telepatía propiedades terapéuticas para aliviar esos comportamientos anómalos caratulados como enfermedades mentales.

Quizá sólo lo irracional pueda salvarnos del caos irracional en que vivimos: prácticas místicas o extrasensoriales, telepatía, locura, mensajes oníricos.

En páginas hilarantes de El cuaderno dorado, Lessing ha bordeado el enloquecido mundo de la TV y el cine. Escribió alguna vez libretos para la BBC, y ahora está en proyecto una versión cinematográfica de Memorias de una sobreviviente, en Estados Unidos.

–Con Julie Christie como protagonista, ¿se dan cuenta? –comenta con horror por una elección que le parece desatinada–; pero en materia de cine un autor tiene que resignarse. Si trata de luchar, está perdido: cuanto más quiera intervenir para defender su obra, peor le irá. En eso sigo el consejo de un amigo: "Cobra tu dinero y sal corriendo".

Y Lessing, que al principio no parecía dispuesta a sacrificar demasiado tiempo en una entrevista que quizás hubiera sido ardua y breve sin la mediación de Suzy, coopera de pronto, con aire de abanicarse en el patio:

–¿De que más podríamos conversar?

Prometió en un libro que jamás tendría servidumbre, escarmentada por los abusos esclavistas cometidos en su Rhodesia. Y atiende el teléfono y el timbre, prepara café en su kitchenette, cose, hace jardinería y cuida personalmente el bolsillo ajeno: ha dado a las visitas complicadísimas instrucciones para llegar en subterráneo. Al fin no quiere despedirlas sin que conozcan a sus otros gatos, que se mantienen ausentes, pocos serviciales.

–¿No tiene quien la ayude? –pregunto.

–No..., abajo viven unos amigos, pero no tengo empleada ni ayudante ni secretaria ni copista ni agente literario ni nada.

–Pero quizá necesitaría de alguien que...

Lessing interrumpe y, sabiendo por experiencia que tal variedad de tareas sólo puede desempeñarlas una mujer, ni hablemos de la mujer de un escritor u otra celebridad masculina, afirma con travieso humor.

–Lo que necesitaría es "una esposa".

Esta entrevista, publicada en Buenos Aires en febrero de 1981 e incluida posteriormente en el libro Viajes y homenajes (Punto de Lectura) se reproduce por gentileza de la autora y de la editorial.

(Esa foto es del día que le anunciaron que la habían premiado con el Nobel de Literatura, la semana pasada. Gentileza: RADAR!)

Recomendación para adictos a series

2007-10-25T01:40:00.000-03:00

http://blogs.elpais.com/espoiler/ (Gracias a la nota de Página 12 de hoy!)

apotegma

2007-10-09T01:55:00.000-03:00

(Del lat. apophthegma, y este del gr. ἀπόφθεγμα).
1. m. Dicho breve y sentencioso; dicho feliz, generalmente el que tiene celebridad por haberlo proferido o escrito algún hombre ilustre o por cualquier otro concepto.
Real Academia Española

El signo de los cuatro

2007-09-28T01:25:00.000-03:00

De Wikipedia, la enciclopedia libre

El Signo de los Cuatro es la segunda novela protagonizada por Sherlock Holmes. También conocida como La señal de los Cuatro, es una de las mejores novelas donde aparece Sherlock Holmes junto con El sabueso de los Baskerville, Las aventuras de Sherlock Holmes y Su último saludo en el escenario. Esta es la única novela donde Sherlock Holmes tiene contacto con la cocaína, que se inyecta en una solución al 7%, hecho que preocupa al doctor Watson.

Título original: The sign of Four.
Escrita por Sir Arthur Conan Doyle.
La petición de una mujer a Sherlock Holmes para acompañarla a visitar a un hombre y la muerte del hermano del mismo, lo lleva descubrir, junto al Dr. Watson, el secreto que hay tras un tesoro encontrado en la India, un juramento entre tres indios,un blanco y una enloquecedora sed de venganza.

(En) clave de sol

2007-09-18T00:53:00.000-03:00

Some nice songs to keep you going...

Now, a newer version...

another great song by a great performer...

Joni, what a sweet voice...

something quite different, but very nice music to listen to...

The Gatehouse

2007-09-04T21:54:00.000-03:00

Hace algunos años pasé un tiempo muy feliz en Oxford. Creo recordarlo como uno de los mejores momentos de mi vida (eso es mucho). Durante mi estadía fui voluntaria en un centro para homeless people llamado The Gatehouse. Viví una experiencia increíble en ese lugar y conocí gente maravillosa.
Encontré una web que mantienen los visitantes de The Gatehouse, y en la galería de fotos hay algunas muy buenas de un libro de fotografías que publicaron mientras yo estuve allí. Esta foto es de María, una loca hermosa que me peleaba desde el primer día pero que, con el correr de las tardes, se encariñó mucho conmigo. Decía que era descendiente de gitanos e intentaba un acento raro pero, según comentaban los 'más viejos', era todo un invento. Cada tarde que nos visitaba entraba sonriente y decía: 'Elou love'. Se robaba sandwiches para darle de comer a las palomas, motivo por el cual siempre venía alguien a quejarse, del city hall o simplemente vecinos. Cada vez que aparecía ella, la bandada de palomas llenaba el lugar. Se guardaba las migajas en el bolsillo y se las iba tirando a los pájaros mientras caminaba. Yo siempre le daba comida a escondidas, a pesar de que no me gustan las palomas.

También encontré este videíto que hicieron algunos de los asiduos a Gatehouse.

Hay una web creativa que algunos de ellos llevan adelante:

http://home.btconnect.com/GATEHOUSE/gatehouse.htm

Me parece una buena forma de conocerlos, aunque sea por un breve instante...

Tre-men-do

2007-09-04T21:35:00.001-03:00

Las noches pueden resultar muy bizarras hurgando en Youtube. Una muestra...

La importancia de ser (Ñ)

2007-08-25T04:19:00.000-03:00

Qué frío hace. Hace un rato me dejó un taxi en la puerta de mi casa. Quien tuvo la gentileza de acercarme fue mi gran amiga F., luego de sentarnos durante más de dos horas a degustar de una rica pizza napolitana con jamón y una cerveza, en el bar de Los Caminantes. Además, mantuvimos una muy buena conversación, algo que descuento ante semejante compañía.
Entre charla y charla, F. me contó sobre una amiga suya que está de viaje por el ancien continente europeo. Me relató los inconvenientes que trae aparejada la ausencia de determinadas letras en el teclado de las computadoras en, por ejemplo, Praga. Un gran impedimento para la correcta decodificación de mensajes por MSN para cualquier hispanohablante. Las palabras se deforman -me imagino mientras me cuenta-, adquieren nuevos significados y las preguntas no suenan como tales. Es más, hasta puede prestarse a una gran confusión.
Todo esto me recordó que alguna vez me encontré en una situación similar, a saber: 1) en un cyber chino de Constitución, una noche de inverno cuando corrí a resguardarme del húmedo frío porteño en las cumbiancheras teclas de una pc destruida. Me esperaba un teclado que no tenía acentos, las teclas estaban trabadas y no encontraba los signos de interrogación; las letras estaban borroneadas y, para cerrar el círculo de los absurdos, la mayoría de ellas se encontraban recubiertas por una gruesa capa -varias veces encimada- de corrector líquido blanquecino que delineaba unas simpáticas inscripciones chinas. O sea, no entendía un joraca. Recuerdo que me guié por mi memoria corporal dactilar. 2) aquella fresca mañana cuando ingresé a un Centro de Internet, mientras me hacía pasar por una estudiante de la prestigiosa Universidad de Oxford, cual argento en el rol protagónico que lo llevará al éxito, y descubrí, inocente e ignorante, que los ingleses no tienen la Ñ en su teclado. Toda una desilusión. Bellas palabras como 'montania', 'Espania', 'anios', sonaban como las leen ustedes ahora: mal.
Ahora me voy a dormir contenta pensando que en este momento sí puedo tipear lo que quiero escribir, con las letras que quiero y que esto no es todo una cruel pesadilla de la cual despertaré, intentaré escribir la palabra 'maniana' y solo obtendré una profusión de iiiiiii.
Sí, sí, sí....un baño de ÑÑÑÑÑÑÑÑÑÑÑÑÑÑÑÑ para mí.

Colgué

2007-08-24T00:51:00.000-03:00

Bueno, el paisaje lo ameritaba...MP3 con 'Artaud', a pleno. Cantata de puentes amarillos, me mata. Las barrancas del Paraná en su esplendor, atardeciendo. Mis lentes para no enceguecer (?) y una mochila que sostenía mi cabeza, mientras el césped hacía las veces de colchón. ¿Qué más se puede pedir? Ah sí...tantas otras cosas. Pero no entonces.

De cuando casi conozco a la Reina de Inglaterra

2007-08-24T00:44:00.001-03:00

Tengo que escribir esta historia. Es muy buena.

Nobody fucks with the Jesus

2007-08-16T01:46:00.000-03:00

Algunas películas requieren una segunda oportunidad, o sea, más de un visionado, como para digerirlas. Ésta, por ejemplo, me llevó dos vistas hasta considerarla uno de los mejores filmes de los Cohen Bros. Hace algunos días, junto a una amiga muy querida, compartí momentos de gran alegría al revivir ciertas escenas por Youtube.
Un pequeño adelanto, en caso de que no hayan visto al "Dude" in-action.

Quemada

2007-08-14T01:17:00.000-03:00

Un amigo personal me recomendó esta banda (Pez) y este disco. En honor a su recomendación, va la tapa del álbum. Según lo recuerdo -aclaro que mi memoria es cortoplacista a pleno - me dijo que se editó en los noventa. Quizás no es así, pero me quedó eso. Si efectivamente compruebo que así fue, me parece que el arte del disco - al menos la portada - es una buena metáfora de lo que acontecía en aquellos infames y tormentosos días, cuando todavía (yo) creía que esto no podía ir peor...

kittens

2007-07-30T01:06:00.000-03:00

Hoy me siento así....

Pleasure

2007-07-13T23:26:00.000-03:00

Pleasure is commonly conceptualized as somehow opposed to pain, though it has received much less scientific attention. Arthur Schopenhauer, 19th Century German philosopher, understood pleasure as a negative sensation, as it negates the usual existential condition, that of suffering. Pleasure can be brought about in different ways, depending on how every individual senses the feeling of pleasure. Some feel this phenomenon through music, sexuality, drugs, writing, accomplishment, recognition, service, and any other imaginable activity; even pain.It also refers to "enjoyment" related to certain physical, sensual, emotional or mental experience.

Pleasure also means (as a starting point to quote [1]): " Etymology: Middle English plesure, alteration of plesir, from Middle French plaisir, from plaisir to please1 Desire, Inclination (...wait upon his pleasure -- Shakespeare)
2 a state of gratification
3 a. sensual gratification b. frivolous amusement 4 a source of delight or joy "

Pleasure may also be defined, at least in some contexts, as being a significant reduction in discomfort.

(taken from Wikipedia)

Viernes 3 am

2007-06-30T03:48:00.000-03:00

"...and they wonder what went wrong with us?!"

Y se preguntan qué anduvo mal con nuestra generación...

Yesterday

2007-06-29T02:10:00.000-03:00

Volvieron los rasti!!!-------------------------------------------------------------------------------------------------------

2007-06-29T02:04:00.000-03:00

Va a estar bueno (o estaría bueno si supiésemos que podríamos llegar a saber que estaría bueno)

2007-06-29T01:57:00.000-03:00

¿o acaso esta no es la fórmula de triunfo del marketing político? conjugamos un par de verbos con potenciales y los mareamos!! voto asegurado.
Quién les dice: quizás, hasta podemos llegar a cantarles una canción de Queen en francés!

EH???

2007-06-12T22:53:00.000-03:00

Revisando los mails que, en una época de internet sin censuras en el trabajo, me enviaba a mi casilla, encontré esto. Le saco un poco de polvo y se los entrego con cariño.
Un detalle: tiempo después encontré el ejemplar del mentado libro, en una edición de luxe muy antigua, en una curiosa colección que había en la biblioteca de mi casa en Paraná. Ya sacaré fotos a los lomos de esas joyas!!!

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JUEVES | 25 de enero de 2007

http://www.infobae.com

El increíble libro que enseña a ganar amigos e influir

Está considerado entre los más vendidos de la historia después de la Biblia: con 112 ediciones y 20 millones de ejemplares. En la Argentina también es un boom. Se escribió hace 70 años. Qué dice.

Por Andrea Sambuccetti
La retórica es el arte del convencimiento, de la influencia. Un recurso que Aristóteles mismo supo explotar con aplicaciones para la política años antes del nacimiento de Cristo y que interesó ya en la era contemporánea -por demás- al mundo empresarial, al marketing y a los emprendedores para lograr popularidad y alcanzar con eficiencia el éxito.

No siempre se utilizó a la retórica “aplicada” a los problemas actuales. Su “gran readaptación” ocurrió a principios de siglo XX, por la fuerza de un proceso de gran magnitud, como lo fue el fordismo y su producción en masa, que impuso nuevas necesidades para maximizar beneficios: lograr conocimiento sobre el arte de vender, el discurso en público, la capacitación en empresas y el descubrimiento de las habilidades interpersonales.

Y fue un escritor estadounidense, Dale Carnegie, quien cansado de no hallar soluciones, las exploró por su propia cuent a editando en 1936 el libro que cambiaría la historia de la “influencia” para siempre y que inauguraría el rubro literario más popular de todos los tiempos: el de autoayuda.

“Cómo ganar amigos e influir sobre las personas” se convirtió en best seller ni bien ingresó en las librerías. Lleva vendidos más de 20 millones de ejemplares en 112 ediciones en 36 idiomas a lo largo del globo, permaneció 10 años en la lista de más vendidos de The New York Times y tras 70 años de publicado, continúa siendo en la Argentina también, uno de los libros más buscados (en el país vendió 2 millones de unidades).

“Carnegie fue un visionario, un gurú que intentó buscar sus propias respuestas a problemas del arte discursivo, de las relaciones interpersonales. Investigó, visitó gente. Le llevó 5 años juntar la información para escribir el libro”, contó Daniela de León, directora de Dale Carnegie Training Argentina en diálogo con Infobae.com.

“Nosotros utilizamos su libro hoy como material para entrenamiento o capacitación corporativa, ya que propone en tre sus ideas centrales un cambio de actitud propia para lograr un cambio de actitud en el otro”, comentó de León quien puntualizó que la obra “además de ser un best seller en el mundo, aquí en la Argentina siempre estuvo entre las más vendidas”.

Susana Fernández, encargada de Relaciones Institucionales de la librería Cúspide señaló que “hubo muchas ediciones de este libro y hemos vendido bastante de cada una. Lo que hay que destacar es lo que ha trascendido a través de los años, su permanencia”.

“Este es un libro de superación personal que han leído muchas generaciones. Y recuerdo que mi padre siempre comentó que había sido un excelente libro para él. Tiene muy buena salida. Por ahí no es el más vendido de esta semana o de hoy, pero es uno de los más vendidos a través de los años, algo difícil de lograr ya que la oferta es tan inmensa que va en detrimento de la vida del libro, que termina por no alcanzar su madurez”.

Qué dice el libro

La obra se estructura en cuat! ro grand es apartados, luego de la explicación de los 8 objetivos que busca el libro y de las 9 sugerencias para sacar de él un mayor beneficio. Entre los objetivos sitúa: salir de una rutina mental, concebir nuevas ideas, adquirir nuevas visiones, descubrir nuevas ambiciones, hacer amigos rápida y fácilmente, aumentar la influencia, el prestigio, lograr que los demás piensen como uno, entre otros.

1) La primera parte trata acerca de las 3 técnicas fundamentales para tratar con el prójimo: no criticar, condenar o quejarse; demostrar aprecio por el otro honrado y sincero; y finalmente, despertar en los demás un deseo vehemente.

2) Luego, expone las 6 maneras de agradar a los demás: interesarse sinceramente por los demás; sonreir; recordar el nombre de las personas; ser un buen oyente y animar a los demás a hablar bien de sí mismos; hablar siempre de lo que le interese a los demás; y hacer que la otra pers ona se sienta importante y hacerlo sinceramente.

3) En tercer lugar propone 12 “reglas” para que “los demás piensen como usted”. Algunas son: ‘La única forma de salir ganando en una discusión es evitándola’; ‘Demuestre respeto por las opiniones ajenas. Jamás diga a una persona que está equivocada’; ‘Si usted está equivocado, admítalo rápida y enfáticamente’; ‘Permita que la otra persona sea quien hable más’; ‘Permita que la otra persona sienta que la idea es de ella’; ‘Apele a los motivos más nobles’, etc.

4) La última parte indica: “Sea un líder. Cómo cambiar a los demás sin ofenderlos ni despertar resentimientos”. Dice: “El trabajo de un líder consiste, entre otras cosas, en cambiar la actitud y conducta de su gente. Algunas sugerencias para lograrlo: ‘Empiece con el elogio y aprecio sincero’; ‘Llame la atención sobre los errores de los demás indirectamente’; ‘Hable de sus propios errores ant es de criticar los de los demás’; ‘Haga preguntas en vez de ! dar órde nes’; ‘Aliente a la otra persona, haga que los errores parezcan fáciles de corregir’”, entre otros.

Este pionero en autoayuda que fue Carnegie no sólo escribió este best seller, sino también “Cómo suprimir las preocupaciones y disfrutar de la vida”; “El Camino rápido y fácil para hablar eficazmente”; “Cómo hablar bien en público e influir en los hombres de negocios” y “Cómo disfrutar de la vida y el trabajo”, todos con muy buen desempeño de ventas.

Filosofía en la isla desierta

2007-06-07T21:17:00.000-03:00

(reproducción)

La exitosa serie "Lost" trata sobre la ignorancia y el conocimiento, el azar y la necesidad, temas clave de la filosofía. No parece casual que algunos personajes lleven nombres de pensadores: Hume, Locke, Rousseau. En este informe, además, sus ecos literarios, opiniones sobre el éxito y un análisis del libro árabe del siglo XII, antecedente de "Robinson Crusoe", célebre náufrago de la modernidad.

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SANTIAGO BARDOTTI.

No es lo mismo Lost al final de la primera temporada —la que ya terminó en Canal 13—; al final de la segunda y al final de la tercera. El autor de esta nota pasó por las tres etapas. Por supuesto que no se van a revelar secretos pero usted, lector, debería decidir si continúa leyendo o no. Porque Lost trata justamente acerca de la ignorancia y el conocimiento y sólo el tono de esta nota podría disparar pistas y con ellas un sinfín de conjeturas.

Lost es acerca de la ignorancia y el conocimiento en la toma de decisiones. Es acerca del azar y la necesidad. Del destino. De las formas legítimas y las ilegítimas de aceptarlo. Lost es también la historia de la vuelta al hogar. Siendo como se trata de un grupo de sobrevivientes a un accidente aéreo, perdidos en lo que parece una isla desierta, hay también una trampa desde el inicio. Todos creíamos que se trataba de Robinson Crusoe, de cómo sobrevivir en una isla (o de cómo un solo hombre recrea a toda la sociedad burguesa); creíamos que acaso podría tratarse de El Señor de las Moscas y el problema de la naturaleza humana (los personajes no son niños como en la novela de William Golding, pero debe reconocerse que están bastante infantilizados por el trauma y bastante obnubilados a la hora de encontrar soluciones). Pensamos también que quizás podría tratarse de La invención de Morel, después de todo parecen vivir en un presente continuo. De alguna manera siempre es el primer día, sus barbas no crecen demasiado, no pierden peso; sus peinados son, si no envidiables, siempre decentes. En fin, creíamos que se trataba de Robinson pero más bien se trata del homérico Odiseo.

Los sobrevivientes descubren al poco tiempo que no están solos. Entre otras cosas descubren una escotilla, una especie de refugio antinuclear con una entrada escondida en medio de la selva. Allí dentro un extraño personaje (ya veremos que no más extraño que ellos mismos) está sometido a la monótona tarea de ingresar una clave numérica en una computadora cada 108 minutos, de lo contrario el mundo desaparecerá. El personaje en cuestión es un escocés llamado Desmond. Desquiciado (ha quedado solo para realizar está tarea), está obligado por las circunstancias a una especie de culto a la causalidad: si no presiono este botón, lo peor sucederá. Tiempo después (deberíamos decir, capítulos después) como al pasar, conocemos su nombre completo; se trata de Desmond David Hume. El filósofo escocés, David Hume, es quien pasa por haber desarticulado para el pensamiento occidental esa misma idea de causa y efecto a la que Desmond, el personaje, le ha dedicado los últimos tres años de su vida.

Desmond, el personaje, y Hume, el filósofo, comparten aparte del nombre y la nacionalidad, la característica de ser visionarios. Hume, de una filosofía futura. Desmond, que tiene flashes de este futuro, deberá encontrar su lugar en él. En cambio, la idea insensata de ingresar los números para salvar el mundo es recibida por John, otro de los personajes, con júbilo, es una cuestión de fe, hay que creer, entregarse a la tarea, de apariencia absurda, porque algo superior, el espíritu misterioso de la isla, así lo desea. John ha sufrido, entre todos los sobrevivientes, la transformación más completa respecto a su vida anterior. Su recuperación tras al accidente da lugar a una escena maravillosa cuando asistimos a su nuevo despertar. John es a veces llamado por su apellido, Locke. John Locke, tal como el autor del Ensayo sobre el entendimiento humano, el autor de los dos Tratados sobre el Gobierno Civil.

Son pocos los momentos distendidos en la serie, pero es evidente que los guionistas juegan y se divierten. Los personajes con nombres de filósofos pueden ser chistes, sin embargo no son clichés. No hay ningún Sócrates que se la pase preguntando, ningún Platón que mire al cielo en busca de modelos a seguir, ningún Aristóteles tratando de encontrar la respuesta en las cosas de la tierra. Lo más parecido es una solitaria mujer que deambula sola por la isla, lejos de la sociedad de los hombres y se hace llamar a sí misma Rousseau. Pero ése no es su nombre real.

John Locke, el líder espiritual, se muestra sin embargo un iluminista. Al enterarse que el asunto de ingresar los números es un experimento psicológico, que han sido observados en sus conductas, pierde la fe. La tarea ha sido en vano. Sin embargo, otro personaje, Sr. Eko, un ex guerrillero y traficante de drogas africano que usurpó las vestiduras de sacerdote para escapar, es de otra idea: ahora que sabemos positivamente que es insensato, más aún debemos continuar con la tarea. Eko, así, se convirtió en un verdadero creyente.

Aunque todos cargan sus enormes traumas a cuestas, los personajes parecieran carecer de psicología profunda. Son hombres y mujeres de acción. No hablan mucho entre ellos, no dicen de lo que les pasa. No hay escenas lacrimógenas donde a la luz de las estrellas abren su corazón. Los espectadores estamos agradecidos. Podría decirse que la psicología de los personajes son los flashbacks. El relato de Lost se caracteriza por este sencillo recurso. La acción principal en la isla se contrapone a los flashbacks que nos muestran el pasado de los personajes. Este recurso, tan utilizado, multiplicado para la mayoría de los personajes, produce efectos asombrosos. Es la manera en que el pasado modifica el presente continuado de la isla. La aparición de los flashbacks es el único momento donde sabemos un poco más que los personajes en su conjunto. Pero sólo un poco, por un rato. Hay personajes que saben mucho más que lo que nosotros podemos vislumbrar. El caso de Ben por ejemplo, Benjamin Finus.

Los guionistas han encontrado un método para multiplicar los enigmas. Borges en más de un lugar advirtió sobre ese peligro. La resolución debe estar a la altura de dicho enigma, por eso hay que ser muy cuidadoso con la tarea de formularlo. En caso contrario solamente puede haber decepción. No sabemos bien qué hay detrás del nombre de los filósofos. Sabemos eso, que son nombres, y en tanto tal, maldiciones. La acción principal es llevada adelante por, Jack; Jack Shepard, cirujano brillante y experto en solucionar problemas, convertido finalmente en el pastor que está escrito en su apellido. Contra esta multiplicación de enigmas que ellos crean, los guionistas tienen su propio antídoto. Desde el inicio nos dicen que no sabremos todo. Todo lo que vemos es parcial. Mientras vemos algunas cosas, otras están pasando en otro lado. Por eso pueden aparecer personajes olvidados. Al principio es molesto, después debemos reconocer que estuvieron viviendo su vida. Peor aun, las distintas perspectivas no son compatibles. La realidad es lo que cada uno ve. El personaje filosófico que faltaba para completar la trilogía con Hume y Locke, el obispo Berkeley —para quien "ser es ser percibido"—, está entonces de algún modo también presente.

Otras subtramas sencillamente desaparecen como problemas mal formulados. La solución del enigma será tal vez fantástica o visionaria; tal vez está escrita en los rastros dejados por los guionistas para delicia de los fans. Los guionistas sabrán o no lo que hacen (azar o necesidad). El hecho que permanece es que estos personajes son humanos.

Lost da una buena idea de lo que viene. Es lo que nace cuando otras cosas, tal como las conocíamos, mueren. Un programa de televisión, filmado con calidad de ojo cinematográfico al que muchísimas personas sólo ven en una computadora y gracias a Internet.

Parece que este personaje de Jack, el médico, iba a morir en la primera temporada. A fuerza de voluntad se ha ganado la vida. Veremos si estará a la altura de encontrarse en un lugar que no le estaba reservado.

Un éxito basado en calidad y originalidad
SILVINA LAMAZARES.
Más allá del culto. Y más allá de lo popular. Categórica coincidencia que, cuando atraviesa la pantalla chica, habla más de un fenómeno, tal vez social y cultural, que de un programa de TV. Habla de la búsqueda de una mirada singular«6 que desde el vamos se volvió colectiva«6. Y los números, en este caso, cuentan: los 16 millones de espectadores semanales en los Estados Unidos, la inversión de 10 millones de dólares para el episodio presentación o los más de 30 países en los que se ve la serie reflejan el estallido de una historia que diseminó esquirlas de aceptación en todos sus frentes.

De género inclasificable —no por imposibilidad, sino por elasticidad genérica—, «zLost«6 logró superar lo anecdótico para bucear en las profundidades del alma. Atrás, quedan el accidente aéreo, la caída en la isla, los efectos del estallido que partió el cielo. Y por delante, el pasado.

En ese sutil manejo de los tiempos, donde el pasado vuelve en implacables flashbacks«6 —recurso de evocación— para marcar los destinos, se anida una de las claves más sólidas de esta suerte de reality «6de desconocidos, donde el primer desconocido empieza a ser uno mismo.

Claro que los solitarios pasajeros que un día hicieron pie en la isla —para hundirse, más de una vez, en el barro de las miserias— no llevan su supervivencia en confortables condiciones de un reality« de esos en los que hay sauna, discoteca y hasta un confesionario. En «Lost«, el marco complica para que el producto gane.

Entonces, la tolerancia perdida, la mezquindad y otros males embellecen el compromiso de un relato que deja ver más de lo que muestra. La cámara en el gesto, el sonido abierto al silencio y un clima de misterio hacen, de un grupo de sobrevivientes, una pintura sin concesiones de los que no se eligieron para vivir. Ni siquiera para no morir. Pero la vida los puso ahí, aislados, para que el mundo los vea. Que es un modo de mirarse.

Por qué no pienso ver ni un capítulo más
ANDRES HAX.

En enero del 1841, en un puerto de Nueva York, una horda de lectores esperaban ansiosamente un barco que traía desde Londres la última entrega de la novela de Charles Dickens, «zThe Old Curiosity Shop.«6 Gritaban al unísono desde el muelle: "¿Se murió Nell? ¿Se murió Nell?" Y cuando supieron que sí, que la amada protagonista de la novela no sobrevivió a su enfermedad, hubo caos, llanto, reproches y angustia generalizada.

Hoy veo una manía comparable entre mis compañeros devotos a «zLost«6. Están como hipnotizados. Se pasan DVD's copiados entre ellos como contrabando. Intercambian miradas cómplices. Especulan con fervor sobre cómo terminará la serie. Pero yo ya sé cómo va a terminar y por eso no pienso en engancharme —en viciarme— por más que me daría acceso a apasionadas charlas de café. Va a terminar mal. En tres años más (¡en el 2010!), cuando por fin termine la serie, mis compañeros van a sentir un vacío espantoso y el resentimiento de haber sido engañados emocionalmente.

Lo que hace que «zLost« sea tan estimulante ahora es lo que lo destina al fracaso. El motor narrativo de «zLost« es la ambigüedad. Todo puede ser. Los náufragos pueden estar en el Purgatorio; pueden ser victimas de un cruel experimento científico; pueden haber sido abducidos«6 por extraterrestres...

Es imposible que a los autores de la serie se les ocurra un desenlace que no hayan inventado ya los miles de televidentes que los publican orgullosamente en Internet. Un cierre abierto, sin resolución, sería un acto de cobardía. Al contrario, un final prolijo con una explicación específica defraudaría a todos los devotos losteanos que arman sus teorías con amor propio. De la ambigüedad sólo puede salir más ambigüedad. Mis compañeros dicen que soy un amargo. Que no me doy cuenta de lo que me estoy perdiendo. Pero yo sé que son ellos los que están perdidos.

Janis

2007-05-31T22:16:00.002-03:00

In bloom sing-a-long

2007-05-31T21:58:00.001-03:00

Sell the kids for food
Weather changes moods
Spring is here again
Reproductive glands

He’s the one
Who likes all our pretty songs
And he likes to sing along
And he likes to shoot his gun
But he knows not what it means
Knows not what it means
When I say

He’s the one
Who likes all our pretty songs
And he likes to sing along
And he likes to shoot his gun
But he knows not what it means
knows what it means
when I say yeah

We can have some more
Nature is a whore
Bruises on the fruit
Tender age in bloom

He’s the one
Who likes all our pretty songs
And he likes to sing along
And he likes to shoot his gun
But he Don't know what it means
Don't know what it means
When I say
He’s the one
Who likes all our pretty songs
And he likes to sing along
And he likes to shoot his gun
But he Don't know what it means
Don't know what it means
and I say yeah

He’s the one
Who likes all our pretty songs
And he likes to sing along
And he likes to shoot his gun
But he knows not what it means
Knows not what it means
When I say
yeah.

Lost in, Lost out ( ¿y Hegel?)

2007-05-31T21:36:00.000-03:00

Las vinculaciones son pobres, a todas luces, cuando uno intenta linkear esta serie con la vida real o simplemente intertextear de vicio. Hoy alguien me comentó algo sobre un capítulo de la tercera temporada de "Perdidos" (God, please, remember not to kill the messenger!) y viene de conceptos hegelianos. No recuerdo mucho sobre Hegel, pero sin envolturas: verdaderamente infinita, en sí y por sí.

¿Los Teletubbies son gays?

2007-05-30T11:05:00.000-03:00

Es vox populi (¿y ya lo pensábamos antes?)

(Reproducción)

Los Teletubbies son gays?

En una decisión polémica, una funcionaria de Polonia ordenó a psicólogos que investiguen si el programa promueve un estilo de vida homosexual. Preocupación por Tinky Winky

29/05/07

Una amenazante sospecha se extiende sobre Tinki Winky desde que una alta funcionaria de Polonia ordenó a psicólogos que investiguen si el popular programa infantil de la BBC, "Teletubbies", promueve un estilo de vida homosexual.

El objetivo es decidir si la serie se puede transmitir por la televisión estatal.

La representante del organismo de defensa de la infancia, Ewa Sowinska, dijo que le preocupa en particular Tinky Winky, un personaje de color púrpura con una antena triangular en su cabeza.

"Noté que él llevaba una cartera de mujer", le explicó a una revista.

"Al principio, no me di cuenta de que se trataba de un muchacho", añadió.

Recientemente, las autoridades polacas han anunciado una serie de medidas destinadas a prohibir la promoción de la homosexualidad entre los niños. El ministro de Educación, Roman Giertych, fue criticado cuando reveló que hay planes de despedir a los maestros que lo hagan y el mes pasado, la Unión Europea reprobó especialmente a Polonia en una resolución contra la homofobia en el bloque de 27 miembros.

Mucha gente tomó la evaluación psicológica de Tinky Winky con buen humor. En una estación de radio les pidieron a los oyentes que decidieran cuál es el programa infantil más sospechoso y recibieron varios correos electrónicos en los que se señalaba que Winnie the Pooh sólo tiene amigos del mismo sexo.

Locrazo patriótico

2007-05-27T16:04:00.000-03:00

Viernes 25 de mayo. La improvisación lo es todo y cambia la vida. La cita se dio con el Dúo Coplanacu + Ricardo Vilca. Entre los acordes floklóricos y los vasos de tinto, se fue armando la ronda. Estaba tan rico como se ve en la foto. Una muestra, a veces, es como el todo, no?

Annie Hall

2007-05-22T11:07:00.000-03:00

ANNIE HALL

written by
Woody Allen
Marshall Brickman

(Sound and Woody Allen's monologue begins)

FADE IN:
White credits dissolve in and out on black screen. No sound.

FADE OUT: credits

FADE IN:
Abrupt medium close-up of Alvy Singer doing a comedy monologue. He
wearing a crumbled sports jacket and tieless shirt; the background is stark.

ALVY
There's an old joke. Uh, two elderly
women are at a Catskills mountain
resort, and one of 'em says: "Boy, the
food at this place is really terrible."
The other one says, "Yeah, I know, and
such ... small portions." Well, that's
essentially how I feel about life. Full
of loneliness and misery and suffering
and unhappiness, and it's all over much
too quickly. The-the other important
joke for me is one that's, uh, usually
attributed to Groucho Marx, but I think
it appears originally in Freud's wit and
its relation to the unconscious. And it
goes like this-I'm paraphrasing: Uh ...
"I would never wanna belong to any club
that would have someone like me for a
member." That's the key joke of my adult
life in terms of my relationships with
women. Tsch, you know, lately the
strangest things have been going
through my mind, 'cause I turned forty,
tsch, and I guess I'm going through a
life crisis or something, I don't know.
I, uh ... and I'm not worried about aging.
I'm not one o' those characters, you know.
Although I'm balding slightly on top, that's
about the worst you can say about me. I,
uh, I think I'm gonna get better as I get
older, you know? I think I'm gonna be the-
the balding virile type, you know, as
opposed to say the, uh, distinguished
gray, for instance, you know? 'Less I'm
neither o' those two. Unless I'm one o'
those guys with saliva dribbling out of
his mouth who wanders into a cafeteria
with a shopping bag screaming about
socialism.
(Sighing)
Annie and I broke up and I-I still can't
get my mind around that. You know, I-I
keep sifting the pieces of the relationship
through my mind and-and examining my life
and tryin' to figure out where did the
screw-up come, you know, and a year ago we
were... tsch, in love. You know, and-and-and
... And it's funny, I'm not-I'm not a
morose type. I'm not a depressive character.
I-I-I, uh,
(Laughing)
you know, I was a reasonably happy kid,
I guess. I was brought up in Brooklyn
during World War II.
CUT TO:

INT. DOCTOR'S OFFICE-DAY

Alvy as young boy sits on a sofa with his mother in an old-fashioned,
cluttered doctor's office. The doctor stands near the sofa, holding a
cigarette and listening.

MOTHER
(To the doctor)
He's been depressed. All off a sudden,
he can't do anything.

DOCTOR
(Nodding)
Why are you depressed, Alvy?

MOTHER
(Nudging Alvy)
Tell Dr. Flicker.
(Young Alvy sits, his head down. His
mother answers for him)
It's something he read.

DOCTOR
(Puffing on his cigarette and
nodding)
Something he read, huh?

ALVY
(His head still down)
The universe is expanding.

DOCTOR
The universe is expanding?

ALVY
(Looking up at the doctor)
Well, the universe is everything, and if
it's expanding, someday it will break apart
and that would be the end of everything!

Disgusted, his mother looks at him.
MOTHER
(shouting)
What is that your business?
(she turns back to the doctor)
He stopped doing his homework.

ALVY
What's the point?

MOTHER
(Excited, gesturing with her hands)
What has the universe got to do with it?
You're here in Brooklyn! Brooklyn is not
expanding!
DOCTOR
(Heartily, looking down at Alvy)
It won't be expanding for billions of years
yet, Alvy. And we've gotta try to enjoy
ourselves while we're here. Uh?
He laughs.

Dios no tiene aguante

2007-05-20T22:16:00.000-03:00

Por favor, hagan click!
Cortesía: CALOI

Una solución europea para los problemas de los argentinos

2007-05-16T22:03:00.001-03:00

Feria de los Chicos

2007-05-14T21:54:00.000-03:00

Del 11 al 13 de Mayo los niños tuvieron un lugar donde bailar, saltar, hacer pogo al ritmo de "Perrovaca". Esto ocurrió en la Feria de los Chicos que, este año, en su sexta edición, se mudó al Centro Municipal de Exposiciones. Estuvo todo muy lindo y trabajamos a full todo el finde!!
Los chicos no paraban de disfrutar los espectáculos y, como una de mis funciones fue estar al lado de los shows, evitando que se subieran al escenario por cuestiones de seguridad, estuve intentando remover niños a pleno. Pobrecitos, había que verlos levantando el puño al ritmo del rock and roll para niños!
Ahora, será hasta el año que viene. Espero con ansias el nuevo show de La Pipetuá.

Alita recomienda: The Arcade Fire & David Bowie

2007-04-28T14:40:00.000-03:00

porque sí

Roger Waters en River

2007-03-22T15:10:00.000-03:00

El recital de Roger Waters fue increíble. La puesta en escena era deslumbrante y el sonido más aún. Buena compañía, excelente música y una noche hermosa....¿qué más se puede pedir?
Wish you were here

Ostracismo

2007-03-22T13:11:00.000-03:00

Resulta que durante mis vacaciones estuve una semana conectada en el MSN. No hablé con casi nadie, pero la verdad, era la idea de estar on line las 24 hs lo que me seducía. Hacía ya algún tiempo que no pasaba un rato virtual tan largo y, dado mi estado negador de mí misma (y ante la flagrante evidencia de mi ausencia no notada por el resto de mis contactos), decidí ponerme la palabra "ostracismo" para acompañar mi nick.
Hete aquí, la definición de la Wiki.

Ostracismo

De Wikipedia, la enciclopedia libre

El castigo por ostracismo o, simplemente, ostracismo, era la fórmula o método por el cual se podía desterrar durante un cierto tiempo a un ciudadano no grato o peligroso para el bien común.

Etimología
La palabra griega oστρακισμoς (ostrakismos) significa exactamente "destierro por ostracismo".
La palabra oστρακoν (ostrakon) quiere decir cáscara de huevo, caparazón de tortuga, caparazón en general, incluso las que están hechas de barro. También se refiere a un trozo de terracota en forma de concha donde se escribía el nombre de aquellos ciudadanos de la antigüedad que serían desterrados después de una votación. Se han hallado en el lugar que ocupaba el Ágora de Atenas.

En la antigua Grecia
La ley del ostracismo fue decretada en Atenas, en el año 510 adC, por Clístenes y se puso en práctica en el año 487 como lucha contra la tiranía. Primero fue condenado el político Hiparco, más tarde Megacles, Jantipo (padre de Pericles) y en el 482 adC, Arístides, por sus enfrentamientos sociales a favor de los campesinos y en contra de las flotas marítimas. El último condenado se sabe que fue un demagogo ateniense llamado Hipérbolo, en el año 417 adC.
Para aplicar cada año la ley se reunía en Atenas la asamblea; votaban a mano alzada y si el resultado era positivo, volvían a tener una votación pública dos meses más tarde. Esta votación se hacía al pie de la colina en la que se ubicaba el Cerámico, el barrio del gremio alfarero de Atenas. Al pie de dicha colina se arrojaban los productos de alfarería defectuosos, rompiéndose en trozos cóncavos que recordaban la forma cóncava e irregular de una concha de ostra (ostracon). En esta votación cada votante escribía el nombre de la persona a quien quería desterrar en el ostracon (la concha de barro). Si el nombre de dicha persona alcanzaba una determinada cifra de votantes, tenía que marcharse de Atenas antes de 10 días y permanecer en el destierro durante 10 años. El exilio no era nunca permanente y, además, la persona exiliada no perdía jamás sus derechos como ciudadano e incluso podía ser perdonado por una nueva votación de la asamblea.

En política
En el mundo de la política se sigue empleando el término de ostracismo cuando se aparta a algún miembro o se le hace el vacío por no ser del agrado o del interés de los demás. A esto último se le denomina con el título de " persona poco grata ". 1263a.c

Obtenido de Wikipedia, la Enciclopedia

Manuela Pedraza

2007-01-31T16:51:00.000-03:00

Fue una heroína de la Primera Invasión Inglesa. Los días 10, 11 y 12 de agosto de 1806 se combatió encarnizadamente en las calles de Buenos Aires para reconquistarla de manos se sus usurpadores ingleses. Todos participaron en la lucha, las mujeres con el mismo fervor que los hombres. Cuando el combate había llegado a su culminación en la plaza mayor (hoy Plaza de mayo), donde las fuerzas al mando de Liniers trataban de tomar la Fortaleza (hoy Casa Rosada), una mujer del pueblo se destacó entre los soldados, uno de los cuales era su marido, a quien había resuelto acompañar. La metralla no la acobardó. Por el contrario, se lanzó al lugar de mayor peligro siempre al lado del soldado de patricios, con el que formaba una pareja de leones. El hombre cayo atravesado por una bala. Manuela tomó su fusil y mató al inglés que había disparado sobre él. Pasada la lucha, el general vencedor la recompensó con el grado de alférez y goce de sueldo. En su parte dirigido a la metrópoli decía: "No debe omitirse el nombre de la mujer de un cabo de Asamblea, llamada Manuela la Tucumanesa (era nacida en Tucumán), que combatiendo al lado de su marido con sublime entereza mató un inglés del que me presentó el fusil".
Manuela termina trastornada y en la miseria. Una calle de la ciudad que ayudo a reconquistar lleva su nombre.

Bibliografia:
"Diccionario Biográfico de Mujeres Argentina", de Lily Sosa de Newton. Plus Ultra.

El misterio Ricky Maravilla

2006-12-09T04:34:00.001-03:00

El recorrido diario va desde la esquina de Venezuela y Chacabuco, pasando por Plaza Constitución, hasta 15 de Noviembre y Avenida Entre Ríos. Son, cuadras más, cuadras menos, alrededor de 30. O unos 15 minutos en tiempo real. El horario en que lo tomo suele oscilar entre las 19 horas y las 19:15, dependiendo siempre de la velocidad de los móviles de la línea 9 y, muchas veces, en la generosidad de los manifestantes de cuanta dichosa marcha o protesta se lleve a cabo en Plaza de Mayo. ¿Por qué? Porque el colectivo proviene de tales coordenadas geográficas y generalmente se ve obligado a desviarse de su plan habitual de manejo. En fin, promediando las 19 y 30 horas de cada tarde arribo a mi hogar.
Las situaciones cotidianas tienen la característica de ser, como siempre pienso, aburridas. Nada fuera de lo común y la rutina me mata. Sin embargo, ayer, desafiando todas mis convicciones cristianas, un hecho suscitó mi sorpresa y curiosidad que, adelantando el final, no fue satisfecha. La cosa viene de misterios y cumbia. Cumbia “de la de antes”.
Cuando subí al colectivo me encontré con la fauna característica del tedioso viaje, que descarga gran cantidad de pasajeros en la Estación Constitución. Ahí estábamos todos los especimenes apretujados, respirando los aires mal habidos de aquellas horas y cansados hasta el hartazgo de todo. El panorama no podía ser peor, me dije. Cada nuevo día se hace más horrible. Los cuerpos rozándose, esperando que algún reflejo involuntario (o voluntario) se aproxime demasiado a otro y se despierte la bestia “á la defensive” que todos llevamos dentro. Porque si de algo sabemos es de meter codazos o de insultar cuando sentimos una presencia no invitada que se acerca demasiado por detrás. Sabemos de qué hablamos. En fin, en medio de esta parafernalia de fileteado, un pasajero desciende (sin hacer caso al cartelito que reza “al bajar, mire para atrás”) y me cede gentilmente su asiento, el cual acepto gustosa. Adivino que los demás viajantes de esta rutina dantesca me odian al instante en que mi trasero toma posición. Por las dudas, proyecto una mirada segura y amenazante, como para enviar un mensaje: yo estaba primero. Luego de regodearme en las insignificancias de esta pugilística diaria, me parece escuchar un ritmo peculiar que me hablaba del ayer. Agudicé mi audición, Dios siempre lo permita, y ahí nomás lo reconocí: era pura poesía mundanal, historia de un bon vivant que es finalmente –e injustamente, a mi gusto- menospreciado por sus atributos físicos y su abultada billetera. Era la canción “Qué tendrá el petiso”. Me obsesiona recordar los pormenores de la letra. Imagino a su cantante y la innumerable cantidad de oportunidades en que escuché el tema. Algo pegadizo, si se quiere, e incitador de un frenesí que viene acompañado de un gesto extraño, agitado, con las manitos danzarinas. Pienso en ese pobre “petiso” a quien la vida, aparentemente, le sonríe; lo tiene todo: vino, mujeres y riqueza. Pero la genialidad de la prosa radica en encubrir la verdadera cara de la milanesa: la discriminación. Y sí, para ese entonces, ya estaba pensando en visitar la sede del INADI y hacer una denuncia. Por ejemplo: “que tendrá ese petiso, para ser tan diferente, es pelado medio chueco y además le faltan dientes…y es que el petiso tiene mucha plata”. Claramente, se desestiman las cualidades físicas del señor Petiso y se lo reduce a un simple acaudalado, desconocedor de los secretos del amor femenino, pero lo suficientemente rico como para comprarlo. Me parece injusto. Que sea petiso no significa que no sea poseedor de un cierto charme, magia y atractivo. ¿O acaso no era que lo esencial es invisible a los ojos?
La musiquita seguía sonando y ya habíamos alcanzado Constitución. Me parecía que solo yo la oía; nadie se inmutaba. Mi acompañante no emitía sonido. No veía radios ni reproductores de MP3 cerca. Pensé que provendría de algún teléfono celular, con uno de esos ringtones modernos. Imaginé el mal gusto de tal consumidor. Pero se repetía una y otra vez. Allí estaban las estampas de boliches, los pelos grasosos llenos de alcohol, los abrazos de amistad etílica que no sobreviven los desaires de un nuevo amanecer. Sobrevivimos Plaza y me imaginé que la pesadilla había concluido. Pero en las películas de terror, siempre queda resto para seguir atormentando. Y el círculo se cerraba perfectamente: qué tendrá el petiso, cuando las provoca, qué tendrá el petiso que las vuelve locas…
Hipótesis de la procedencia de tamaña melodía sobraron. Me inclino por la teoría de alguna forma de vida extraterrestre que envió un representante a la Tierra para inmiscuirse en nuestros asuntos y le dio esta canción como medio para entablar relaciones. De esa manera, evito pensar en un término tan feo como discriminación. Ellos seguro que no entienden de eso. Y les aviso algo: sigan intentando, pero esta vez con otro pasajero.

ET.: go home!!

2006-11-30T21:11:00.000-03:00

"100.000 km tras los Ovnis" es el título de un libro que tengo en mi biblioteca pero que nunca leí. Tampoco recuerdo quién lo escribió, pero hace unos meses me encontré de repente con el nombre del autor en algún lado (mi memoria anti-Funes no me deja acceder a esa información).
La historia es que, cuando era pequeña, me obsesionaban algunos de estos temas, a saber:
- los ovnis (me encantó el video sobre el caso Roswell que vino con una entrega de Muy Interesante o Conozca Más, ambas publicaciones que asiduamente consumíamos en mi casa)
- las pirámides (y su posible vinculación con los anteriores - y el video que también vino con las revistas),
- los dinosaurios,
- las 7 maravillas del mundo,
- los libros de aventuras (Salgari, Conan Doyle, Verne, Stevenson, entre mis preferidos),
- y los grandes viajes (y viajeros).
Entonces tenía ocho años y el deseo de convertirme en arqueóloga era mi razón de ser. Con los años me encontré sentadita, revisando las carreras que podría estudiar y Arqueología pasaba de largo, tanto como cualquier otra profesión que relegaba. Una vez, una de mis tres abuelas me dijo: "los arqueólogos se mueren de hambre" y que "no era un mundo de aventuras a lo Indiana Jones" como yo creía (descuento que a esta altura dedujeron que las películas de Indy se cuentan entre mis preferidas, sobretodo la tercera!). Bien, pues ese día cambió - y signó - mi destino. Esas palabras resonaron en mí y la vocación cedió ante la presión de un mundo que yo consideré más "real". Una pavada.
A continuación, como en un intento de volver a aquellos temas que tanto me apasionaron alguna vez, y en clara reivindicación de esos fenómenos, reproduzco una nota que salió en Clarín y me pareció graciosa. Y me queda pendiente el paseo por el Cerro Uritorco.

Develando el misterio (Clarín dixit)

La dimensión aún desconocida

El pasado fin de semana se celebró el Congreso Mundial OVNI de Buenos Aires, el primero en Argentina. Conclusiones y novedades de un encuentro del tercer tipo.

- ANFITRION DE LUJO. Fabio Zerpa, una eminencia en el tema, estudia el fenómeno desde hace 47 años.
- MONSEÑOR CORRADO BALDUCCI. Ex asistente personal del Papa Juan Pablo II, esbozó una interesante teoría desde Italia.

fasoza@claringlobal.com.ar
La cita - La ufología crece y no sólo en el aspecto cuantitativo de adeptos, sino también en logros, recopilaciones y nuevas teorías que buscan develar la realidad detrás del mito. Esto se pudo confirmar en el primer Congreso Mundial OVNI en tierras porteñas, cuando especialistas y aficionados se dieron cita en el teatro Coliseo. El mismo fue organizado por Xendras –eventos relacionados con la apertura de conciencia- y contó con gran aceptación del público y figuras del ambiente: dos cosmonautas rusos, un astronauta norteamericano, un asesor de la NASA, un prelado del Vaticano, varios contactados e investigadores, entre ellos el historiador, psicólogo, sociólogo y parapsicólogo Fabio Zerpa, una eminencia.
Avistamiento de primicias: "Lo que más me interesa es el éxito cultural del encuentro. Y me impresionaron muchísimo las novedades que se presentaron. Por ejemplo el film de la cosmonauta rusa, Marina Popovich, que descubre públicamente a los ovnis submarinos y se ve cómo le tiran bombas de profundidad a esas luces extrañas localizadas muy cerca del polo Norte, una de las entradas al mundo subterráneo de las ciudades intraterrenas. También, lo de su compatriota Alexander Balandin, que por primera vez mostró los 40 días adentro de una estación orbital. Creo que todo fue muy bueno y que cada uno de los doce disertantes hablamos de algo nuevo", dijo a modo de balance Fabio Zerpa para Clarín.com. Entre las opciones más llamativas, un representante de la NASA habló sobre las profecías Mayas y de cómo se están haciendo realidad hoy en día. Silvia Simondini, investigadora y creadora de la organización científica Visión Ovni, mostró el fenómeno de luces en la laguna del pescado de Victoria (Entre Ríos)–presentó un video filmado por ella- y las características de la rara mutilación de ganado, que alimenta la teoría de utilización de energía microonda a niveles desconocidos. "No sabemos de qué se trata, pero se suele pensar que estamos observados por una sola civilización y yo creo que tenemos más de una visitando nuestro planeta", comentó la científica. Además, destacó la falta de apoyo por parte del gobierno: "Me duele que las Fuerzas Armadas de Chile y Uruguay nos ofrezcan sus laboratorios y acá nada. Quiero que se den cuenta de que hay gente seria trabajando y que esto no es ciencia ficción: yo muestro evidencia a partir del trabajo de campo que realizo".
Relaciones ovnipotentes - Un capítulo aparte merece la llamativa teoría de que los ángeles de ayer son los extraterrestres de hoy, expuesta por un representante de la Iglesia católica. El Monseñor Corrado Balducci, un demonólogo, exorcista, escritor y ex-asistente del Papa Juan Pablo II sobre temas paranormales, alegó que no hay ningún conflicto entre creer en los extraterrestres y la religión cristiana. "Una incredulidad generalizada terminaría con el testimonio humano. Teológicamente, la habitabilidad de otros planetas además de ser posible, verosímil y probable, es deseable: no sólo por la habilidad creadora de Dios, sino porque estos seres están para ayudarnos, ante la creciente falta de religiosidad del mundo", afirmó el religioso. Y continuó: "El hombre es la última escala en los seres y quién sabe en cuántos otros mundos habrá quienes no pecaron nunca. No se puede dudar sobre la existencia de otros mundos habitados y que estos seres son personas como nosotros: de cuerpo y alma".
ET: tenés teléfono - El fenómeno sigue manteniendo todo ese halo de misterio característico y que lo hace funcionar aún al encontrarnos sin certezas y a pesar de todos los progresos hechos hasta la fecha. Intraterrestres o extraterrestres, si estos seres existen... ¿cuándo será posible el contacto? "A fines de los '70, el doctor James Mc Donald me dijo: 'tenemos que prepararnos para el contacto con otras civilizaciones, será en el siglo XXI'. Yo en ese entonces dudaba de sus palabras, pero ahora tengo la total certeza, porque estamos preparándonos... No es que los extraterrestres van a contactarnos a través del sistema de invasión que tenemos tan arraigado culturalmente, sino que cuando avancemos cultural y espiritualmente, se va a producir ese contacto", asegura Zerpa. Por su lado, Simondini descree sobre la posibilidad del contacto y le afirma a Clarín.com que le "da la impresión de que contactarnos con ellos es lo mismo que nosotros queriendo hablar con las hormigas. Son indiferentes hacia el ser humano. Yo estuve cerca del fenómeno en los campos, he visto seres que están fotografiados y filmados, pero no tienen ningún interés en relacionarse. A la parte mística que dice tener contactos la acepto y respeto mucho, pero a mí no me ocurrió. Trato de evidenciar científicamente lo que me puede brindar la investigación".
Creer o no creer... esa es la cuestión - Desde la inherencia de la sigla (OVNI = Objeto Volador No Identificado) hasta la palabra de los especialistas y de los contactados, el fenómeno tiene vida para rato y no hay dudas de su existencia: lo que varía son las interpretaciones posibles. Están los que creen que el contacto está cerca, los que prefieren ser cautelosos y los que directamente descreen de todo. Lo cierto es que el Congreso en Buenos Aires también mostró la preocupación por la manera en que el hombre se relaciona con la naturaleza. Con respecto a esto, Zerpa concluye de una manera bastante enigmática: "Hay un llamado al pensamiento, al corazón y a la cultura del ser humano, que tiene que cambiar inexorablemente. En estos 47 años de investigación, el cambio cultural es muy grande, pero hay que profundizarlo y creo que va a ser posible por el extraordinario cambio planetario que vendrá después del 2012 y el 2025. No sólo será geográfico y climatérico, sino también espiritual.
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NdR: Gracias Clarín por tanta magia...

Báthory fílmico

2006-11-16T01:05:00.000-03:00

Continuando con la research on Báthory y haciéndome de las herramientas a mi disposición, cuelgo un videíto del Youtube que homenajea a la Condesa y sus alrededores.

Condesa Báthory

2006-11-14T15:55:00.000-03:00

La condesa Báthory nació en 1650 en Transilvania, en el seno de una de familia rica e influyente. Recibió una cuidada educación, especialmente para una mujer y para esa época: Erzébet dominaba el Húngaro, el Latín y el Alemán, mientras que la mayoría de los nobles húngaros de entonces apenas si sabían escribir. A los 16 años fue casada con Ferenc Nadasdy, miembro de una familia también prestigiosa, pero menos adinerada e influyente que la Bathory. Erzébet eligió conservar su nombre aún después de casada. En su lugar, Ferenc sumó Bathory al suyo.
La joven condesa administró su castillo con una disciplina de hierro, y sus castigos eran brutales, por decir poco, cuando no era ella quien torturaba, sentada en su trono, observaba como lo hacían su sirvientas más cercanas.Prosiguió sus abusos y asesinatos durante años, especialmente luego de la muerte de su esposo, y de su amiga Darvulia. Esta última, aparentemente amante de Erzébet, participaba activamente en las torturas, e incluso enseñó a la condesa nuevas técnicas. Pero también cuidaba que las víctimas fueran siempre sirvientas y campesinas, a quienes en esa época un noble podía tratar como quiciese. Tras su muerte, Erzébet perdió toda precaución, y comenzó también a raptar y torturar a jóvenes nobles.
Sus actividades no podían seguir ignoradas, y, sumadas a razones políticas, llevaron a que fuera arrestada y llevada a juicio en 1611. Erzébet y sus sirvientas fueron encontradas culpables; dos de ellas fueron torturadas y quemadas, otra decapitada. La condesa escapó de la pena de muerte gracias a su estatus aristocrático, pero fué emparedada en su propia cámara de tortura, donde murió tres años más tarde.
Es imposible saber cuánto exactamente de verdad hay en las historias que circulan acerca de la "condesa sangrienta". Su historia se convirtió en leyenda aún en su propia época. A pesar de que no hay testigos, se cuenta que la condesa tomaba baños de sangre de muchachas para mantenerse joven, o que mordía y arrancaba la carne a las jóvenes mientras sus sirvientas las sujetaban. Aún si se trata de exageraciones, la ferocidad inusitada de sus atrocidades han despertado la curiosidad de muchos escritores y artistas.

[...] Un conocido filósofo incluye los gritos en la categoría del silencio. Gritos, jadeos, imprecaciones, forman una "sustancia silenciosa". La de este subsuelo es maléfica. Sentada en su trono, la condesa mira torturar y oye gritar. Sus viejas y horribles sirvientas son figuras silenciosas que traen fuego, cuchillos, agujas, atizadores; que torturan muchachas, que luego entierran. Como el atizador o los cuchillos, esas viejas son instrumentos de una posesión. Esta sombría ceremonia tiene una sola espectadora silenciosa.

Durante seis años la condesa asesinó impunemente. En el transcurso de esos años no habían cesado de correr los más tristes rumores a su respecto. Pero el nombre Báthory, no sólo ilustre sino activamente protegido por los Habsburgo, atemorizaba a los probables denunciadores.
Hacia 1610 el rey tenía más siniestros informes -acompañados de pruebas- acerca de la condesa. Después de largas vacilaciones decidió tomar severas medidas. Encargó al poderoso palatino Thurzó que indagara los luctuosos hechos de Csejthe y castigase a la culpable.
En compañía de sus hombres armados, Thurzó llegó al castillo sin anunciarse. En el subsuelo, desordenado por la sangrienta ceremonia de la noche anterior, encontró un bello cadáver mutilado y dos niñas en agonía. No es esto todo. Aspiró el olor a cadáver; miró los muros ensangrentados; vio "la Virgen de hierro", la jaula, los instrumentos de tortura, las vasijas con sangre reseca, las celdas -y en una de ellas a un grupo de muchachas que aguardaban su turno para morir y que le dijeron que después de muchos días de ayuno les habían servido una cierta carne asada que había pertenecido a los hermosos cuerpos de sus compañeras muertas...
La condesa, sin negar las acusaciones de Thurzó, declaró que todo aquello era su derecho de mujer noble y de alto rango. A lo que respondió el palatino: ...te condeno a prisión perpetua dentro de tu castillo.
Desde su corazón, Thurzó se diría que había que decapitar a la condesa, pero un castigo tan ejemplar hubiese podido suscitar la reprobación no solo respecto a los Báthory sino a los nobles en general. Mientras tanto, en el aposento de la condesa fue hallado un cuadernillo cubierto por su letra con los nombres y las señas particulares de sus víctimas que allí sumaban 610... En cuanto a los secuaces de Erzsébet, se los procesó, confesaron hechos increíbles, y murieron en la hoguera.
La prisión subía en torno suyo. Se muraron las puertas y las ventanas de su aposento. En una pared fue practicada una ínfima ventanilla por donde poder pasarle los alimentos. Y cuando todo estuvo terminado erigieron cuatro patíbulos en los ángulos del castillo para señalar que allí vivía una condenada a muerte.

Así vivió más de tres años, casi muerta de frío y de hambre. Nunca demostró arrepentimiento. Nunca comprendió por qué la condenaron. El 21 de agosto de 1614, un cronista de la época escribía: Murió al anochecer, abandonada de todos.
Ella no sintió miedo, no tembló nunca. Entonces, ninguna compasión ni emoción ni admiración por ella. Sólo un quedar en suspenso en el exceso del horror, una fascinación por un vestido blanco que se vuelve rojo, por la idea de un absoluto desgarramiento, por la evocación de un silencio constelado de gritos en donde todo es la imagen de una belleza inaceptable.
Como Sade en sus escritos, como Gilles de Rais en sus crímenes, la condesa Báthory alcanzo, más allá de todo límite, el último fondo del desenfreno. Ella es una prueba más de que la libertad absoluta de la criatura humana es horrible.
(Alejandra Pizarnik fragmento de "La condesa sangrienta", 1971)

Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de Abril de 1936, en una familia de inmigrantes de europa oriental. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y, mas tarde, pintura con Juan Batlle Planas. Entre 1960 y 1964, Pizarnik vivió en París donde trabajó para la revista "Cuadernos" y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy entre otros, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Luego de su retorno a Buenos Aires, Pizarnik publicó tres de sus principales volúmenes, "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", así como su trabajo en prosa "La condesa sangrienta". En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright. El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica psiquiátrica donde estaba internada, Pizarnik murió de una sobredosis intencional de seconal.

Flagrante

2006-11-14T15:43:00.000-03:00

(Del ant. part. act. de flagrar; lat. flagrans, -antis).
1. adj. Que flagra.
2. adj. Que se está ejecutando actualmente.
3. adj. De tal evidencia que no necesita pruebas. Contradicción flagrante.
en ~.
1. loc. adv. En el mismo momento de estarse cometiendo un delito, sin que el autor haya podido huir.

(La imagen fue la primera que aparece al googlear la palabra FLAGRANTE)

A story about dreams

2006-10-23T01:36:00.000-03:00

Once upon a time there was a little girl named Mae. Her days were full of joy and fun,supported by her loving family.
Her only and most willingness dream was to fly. She wanted it so badly that one day a tiny little fairy came into her bedroom to make her wish come true. The little girl saw a small light around her face, and woke up. At first, she stared at this incredible creature, and thought she was in the middle of a beautiful dream! But, as she touched her, she realised that it was not a dream! It was real.
Mae felt a lot of things at that very moment: were her illusions about to be concerted? She begun to ask the little fairy what was she doing there, and what her purpose was. Did the fairy answer to the little girl’s questions? Indeed she did! But she answered them in the most amazing way: with tears of joy, she began to fly all over the place, carrying Mae in her arms…they floated away with the breeze as their companion, and the fairy’s enchanted gorgeous wings were fully opened to her. They laughed together, all the way through the sky…and Mae was feeling such happiness, that she did not realise that she was far away from home. So far away...and she never came back.
Later that night, her parents founded her little body lying on her bed. They felt sad and happy for their daughter because although it was a very difficult moment, her painful illness was finally over. And she had the most beautiful and peaceful smile on her lips, like the smile of someone who has made its dreams come true.

Oxford tour

2006-10-14T23:58:00.000-03:00

Alguna vez supe recorrer y beber en el pub donde Tolkien escribió El Señor de los Anillos, mientras degustaba una pinta de cerveza inglesa junto a su amigo Lewis Carroll, quien escribía por entonces otra obra magistral: Alicia en el país de las Maravillas. También pude conocer los interiores del colegio que sirvió de escenario para el grandioso Hogwarts de Harry Potter o escuchar una banda local prometedora, tanto como prometiera alguna vez Radiohead, en el mismo escenario. Aquí, una muestra arbitraria de un paseante que, al igual que yo, caminó por las callecitas de Oxford y se enamoró de la arquitectura de los Colleges de la prestigiosa Universidad, algún día de algún año.

Reconstruyendo la mila

2006-09-29T23:38:00.000-03:00

Es una verdad culinaria conocida por todos que la milanesa es una de las comidas de más sencilla preparación. Pues bien, no para todas las personas. Todo un hallazgo: ayer por la tarde encontré en mi mente pensamientos que giraban en torno a la cocina; recordé olores y momentos de mi infancia que me contaban historias de milanesas y cebollita de verdeo. Como algunos sucesos insospechados que acontecen en mi vida, me vi envuelta en deseos irrefrenables de concretar un –siempre- malogrado objetivo: preparar milanesas (con puré de papas).
Había en el aire una sensación de gourmet. Un compañero de trabajo me dio el empujón final: “es fácil”. Con esas palabras de aliento me sentí segura como para emprender la odisea. Camino a casa elaboré una lista de potenciales ingredientes para milanesas. Anoté: pan rallado, huevo, sal, perejil y cebolla de verdeo (curiosamente, este último componente que me resultaba tan familiar, fue victima de varias caras de asombro cuando comenté que le había puesto esta tipo de cebolla; para mí, era seguro que iba). La carne, elemental. Nunca sé cuál corte de carne va con qué comida, y vuelvo locos a los carniceros con mi actitud indecisa frente a los escaparates. Pero esta vez se salvó el viejito de la vuelta, porque ya tenía lista en el freezer, gracias a la generosidad de mi papá que hizo las “compras del mes” en su paso por la city. Entonces, envalentonada a más no poder, cuando llegué a casa retiré la carne para descongelarla. Eran las 7 y media de la tarde y mi alma se debatía entre mi nuevo llamado divino por la cocina y el inminente veredicto en el juicio a Etchecolatz. TN obtuvo unos minutos de mi tiempo pero mi Pepe Grillo interno me repetía: “no hagas lo de siempre. Terminá algo de una vez por todas”. En Mitre escuché que según un estudio de una universidad de no sé donde, de cada 25 personas, 1 escucha voces y eso afecta positivamente en sus vidas. En fin, me dirigí al supermercado oriental de turno y me hice de las cosas mencionadas. Agregué a último momento una manteca para el puré. Y un bocadito Cabsha.
Ya de regreso en mi laboratorio gastronómico, me di cuenta que el libro que pensaba consultar no traía recetas para milanesas. ¿Por qué se llama “Recetas básicas” entonces? Decepcionada, pensé en escribir una queja a la editorial pero rápidamente noté que se trataba de una edición más bien antigua y eso me aclaró el panorama. Me daba mucha vergüenza preguntar cómo preparar una milanesa por el msn a mis contactos. Aquí llegué a otra encrucijada: seguir sola o esperar a mi hermana. Etchecolatz sentenciado a perpetua. Algo debe indicar. Tomé una decisión, algo extraño en mí por estos días, y opté por arriesgarme y ganar. O al menos eso había escuchado. En plena preparación, no sabía si poner 1, 2 o 3 huevos. Opté por 2. Piqué perejil (tampoco sabía si iban solo las simpáticas hojitas o también el cabito) y cebolla de verdeo (mismo problema existencial: ¿qué parte va?) y lo uní al huevo. Salpimenté y metí la carne en el bowl. Me parecía recordar que existía un adminículo para golpetear la carne y ablandarla, pero no lo encontré ni siquiera en mis pensamientos. Luego lo que ya deben saber: prendí el horno, esperé un rato mientras se calentaba y me dediqué al pan rallado y eso. Estuve mucho tiempo intentando una uniformidad en mi preparado, porque cuando llegó mi hermana estaban dando Montecristo y siempre es tarde. Pero el cansancio no iba a opacar mi alegría al momento de servir el producto de mi incursión en el universo de las comidas: feliz, me senté a degustar " mis hijitas", como las llamé, e instantáneamente me sentí mal con la calificación, con lo cual me desplacé mentalmente hacia nuevos y oscuros rumbos, solo olvidados por el aroma a milanesa. La sentencia final la dio mi hermana: estaban buenísimas. Me faltó un huevo más a su criterio y un poco de sal, pero lo mismo me felicitó. Mi cara lo decía todo: me habían puesto 10 en un área hasta entonces inexplorada por mí. Brindis de campeones a mi salud. End of story. Ah…sí, me olvidaba: el puré lo preparó ella.

La pálida

2006-08-06T21:42:00.001-03:00

“Mis certezas desayunan dudas. Y hay días en que me siento extranjero en Montevideo y en cualquier otra parte. En esos días, días sin sol, noches sin luna, ningún lugar es mi lugar y no consigo reconocerme en nada, ni en nadie. Las palabras no se parecen a lo que nombran y ni siquiera se parecen a su propio sonido. Entonces no estoy donde estoy. Dejo mi cuerpo y me voy, lejos, a ninguna parte, y no quiero estar con nadie, ni siquiera conmigo, y no tengo, ni quiero tener, nombre ninguno: entonces pierdo las ganas de llamarme o ser llamado.”
Eduardo Galeano, El libro de los abrazos.

Misión: Ferrer

2006-08-04T14:11:00.001-03:00

Misión: Ferrer

El taxista me pidió veinte centavos porque no tenía para darme vuelto. Cuando abro la billetera, con la premura de bajarme ya del auto, se me caen las monedas, todas las monedas, como un mal augurio de los eventos por venir.
Luego de entregar el parcial –seguro-que-lo-desapruebo- de teorías del fucking estado, me dirijo sin ganas hasta el subte línea B (la roja, según mi escala de recuerdos), puteando porque me acuerdo que tuve que pagar casi diez pesos por la impresión del examen en el único locutorio que encontré abierto en mi barrio, sí, aquel locutorio al cual yo había jurado no volver a poner mis pies ever again, el del viejo de mierda que me echó una vez. ¿Por qué tanta plata? Porque, según él, yo “oprimí varias veces la tecla imprimir” con lo cual, me quedé con dos copias y media de mi parcial. ¡Qué placer!
Continúo mi camino hasta la sede de Ramos Mejía. Sí, porque encima de todas las desavenencias, la materia se cursa en la sede de Tucumán. Cuando llego, me fijo en la ventanilla esa de planta baja que siempre te atienden re mala onda y que no sé qué corno es....me doy cuenta que tengo las aulas colgadas en un gran papel al costado de las ventanilla, así que sonrío como si nunca hubiera asomado mi metida nariz, y leo solita sola. Corroboro mis sospechas: los teóricos se siguen dictando en las aulas del cuarto. Subo por ascensor porque las botas que tengo puestas, las cuales me dijo el podólogo que no use más, me provocan un cierto malestar en mi dedo herido y no tengo ganas de subir escaleras. Me siento afuera del aula, en un banco de esos rotosos que siempre están abandonados por los pasillos; me recuerdan a los perritos callejeros, porque siempre están por ahí. Espero una hora (luego de comprar un apunte que intento leer), hasta que reconozco una cara: es mi profesor de Seminario de Diseño Gráfico y Publicitario, sí señores, es Gustavo Varela! Helo aquí, mi nuevo profesor preferido. Me le animo y le suelto conversación; él acepta gustoso. Entre otras cosas, charlamos sobre los resultados de los parciales que nunca nos entregó, y me confirma que mañana nos dará las notas. Me pregunta mi apellido, comisión en la que curso, etc para ver si se acordaba de mi nota. Cuando le respondo, él pone una cara rara y me dice que no me quiere desanimar, pero que le parece que estoy dentro de los que les fue maso. “No –pienso - no me desanimás, me super desanimás!”. El teórico ha finalizado.
Con los ánimos vapuleados y mucho calor provocado por mi bufanda de lana de llama, me interno en el sauna de la clase, mientras espero que los alumnos salgan a tomar aire antes de las dos horas que les quedan de teórico-práctico. Veo al chico de pelito lacio que tanto me gusta, que va a pasar al lado mío por la puerta. Me ignora, lisa y llanamente.
Diviso a Ferrer; está fumando un cigarrillo, mientras sonríe cuando ve a un viejo amigo (Varela). Lo observo y pienso qué flaco y desmejorado está; elaboro todo tipo de absurdas hipótesis sobre su persona, su vida, su estilo de alimentación y las neuróticas noches de escritura que lo deben dejar “hecho una piltrafa” como está. Espero un ratito nomás, total, ya había esperado tanto. Finalmente me acerco. Lo rodeo como un cazador a su presa; establecemos contacto visual y luego él me hace un gesto acompañado por su cabeza, como preguntándome qué quiero. “Tenés un minutito para hacerte un consulta?” suelto, tímida. “Sí, esperá un rato” me dice. Espero. Mientras escucho a Gustavo (Varela) que le cuenta que estuvo a punto de invitarlo al cine, a ver una película, pero que no estaba seguro de que se fuera “a copar”, entonces fue solo. “Y no sabés que genial la película, al final resultó una joyita, Casi hermanos se llama...”. Ferrer lo interrumpe para acercarse a mí y escucharme. Le planteo la situación y ahí me largó el rosario entero: qué cómo había esperado tanto tiempo para rendir, que era mi obligación como estudiante rendir a tiempo las materias y prever si se me va a vencer un final y que tengo que aceptar las consecuencias, bla bla bla. Atónita, pensando si es efectivamente Christian Ferrer, el anarquista, quien está diciéndome esas palabras, o si un espíritu académico que lo acaba de poseer y necesito discar el 0-800- EXORCISTA, lo miro y le explico que tuve que recursar Comunicación II, etc etc. Le hablo de la posibilidad de rendir la materia en julio, sin anotarme en el sistema y me vuelva a recontra re cagar a pedos. Lo peor de todo: Gustavo (Varela) estaba ahí! Me moría de vergüenza. Mal, muy mal, sentía que mis coordenadas espaciotemporales estaban cambiadas, no sé. En fin, que me sermoneó y me mandó a recursar. O a escribirle un mail a ver si me da otra respuesta, pero que “es tu obligación rendir en tiempo y además yo no te puedo guardar la nota”.
Eventos desafortunados, una tarde de verdades inaceptables. Mi conclusión: la voy a recursar con Gustavo (Varela). Y por ahí mañana voy a ver esa peli que tanto le gustó!

Exposición

2006-08-04T14:06:00.000-03:00

El humo del cigarro dibujaba un espiral blanco contra la ventana. Miré el reloj de la pared contigua y me alarmé: se acercaba la hora. Ni un minuto más, ni un minuto menos; este asunto no podía esperar. Me lo habían encomendado personalmente. Me pregunté si mi amigo se habría retrasado… ¿era posible que algo le hubiera sucedido? Siempre se preocupa por ser puntual. Pasaron los minutos y nada ocurría. Podía escuchar los latidos de mi corazón, que iban más rápido que el conteo de mi reloj. Comencé a inquietarme, esta vez de manera evidente, acompañando mi nerviosismo con un movimiento incesante de mis pies contra el suelo. De repente, en medio de la angustiante espera, alcancé a divisar una luz que provenía de la ventana del edificio de enfrente, una luz titilante que simulaba algún tipo de señal. Avezado por la rutina, decidí encaminarme hacia esa seña que sospechaba un código entre pares. Conté los pisos y memoricé la ubicación del departamento. Afortunadamente para mí, eran pocas escaleras (el ascensor no era una buena opción cuando la situación parecía sospechosa). “Por esta vía se pasa desapercibido”, pensé.
Al llegar, esperé un tiempo prudencial junto a la puerta, oyendo los posibles indicios de alguna trampa. Cuando hubieron pasado algunos minutos más, y con el terreno de mis dudas despejado, me decidí a golpear suavemente. La puerta se abrió, revelando la asustada cara de mi colega que inmediatamente se llevó el índice a la boca y me dijo “rápido, me siguieron hasta acá”. Sumido en una paranoia interminable, me dediqué a escucharlo mientras me relataba los hechos: “fue todo tan rápido…no tuve tiempo de avisarte. Me llevaron hasta un rincón y me obligaron a revelarles información. No sé cómo aguanté, me tenían amenazado”, explicaba impaciente. “les di una pista falsa, de un hotel alojamiento donde también exponen artistas, y se lo tragaron confiados. Supongo que en este momento dos de “los tipos” que me tenían por los brazos deben estar ahí. Los otros dos que miraban desde lejos me siguieron hasta aquí. Por eso entré a este departamento que ya había usado en otra oportunidad. No quería guiarlos hasta vos”. “Hiciste bien”, asentí, “pero hay algo que necesito saber… ¿qué pasó con la obra?”. Transpirando, con los nervios destrozados, esperaba conocer el destino final de aquél cuadro que debía estar en mis manos para esa hora. Me explicó que había logrado escabullirse en la muestra, haciéndose pasar por un organizador de la misma, y había removido la pieza de la sala, al mismo tiempo que colocaba en la entrada una cinta de clausura, con faja roja y blanca incluida. Luego, se había llevado el cuadro con él, a un lugar seguro. Un rato más tarde, “los tipos” lo habían agarrado. “Buen trabajo”, le dije. “ahora queda esperar que las autoridades den explicaciones por la censura de la obra. El objetivo está cumplido”. Más tranquilo, le expliqué cómo saldríamos de ese sitio sin ser vistos. Mientras bajamos por las escaleras de emergencia, me animé a preguntarle: “¿cuál es el lugar del escondite? Debe ser muy bueno para que "los tipos” no lo encuentren”. “Efectivamente – me aseguró- el escondite es soberbio, improvisado pero eficaz. Ya te lo revelaré a su debido tiempo. Por ahora, el secreto está a salvo. El mensaje jamás será revelado”.

El Indio

2006-07-04T20:23:00.000-03:00

Un Comunicador Social ...

2006-05-26T21:59:00.000-03:00

Un Comunicador Social no está entre una cosa u otra, ESTA EN UNA
DICOTOMÍA.
Un Comunicador Social no mira televisión, CONSUME INDUSTRIA CULTURAL.
Un Comunicador Social no decide algo por descarte, DECIDE POR
DESCARTES.
Un Comunicador Social no tiene amigos con plata, TIENE AMIGOS
BURGUESES.
Un Comunicador Social no está en silencio, MANTIENE EL SONIDO EN 0 DB.
Un Comunicador Social no habla, EMITE UN MENSAJE.
Un Comunicador Social no escucha, DECODIFICA.
Un Comunicador Social no lee, INTERPRETA UN DISCURSO.
Un Comunicador Social no piensa, MOVILIZA LA CONCIENCIA.
Un Comunicador Social no lee textos, DISCUTE CON AUTORES.
Un Comunicador Social no conversa, INTERACTUA.
Un Comunicador Social no trabaja en una radio, TRABAJA EN UN AIRE.
Un Comunicador Social no pregunta algo, CUESTIONA UNA CUESTION.
Un Comunicador Social no compra cosas, ALIMENTA EL CAPITALISMO.
Un Comunicador Social no dice una cosa y después lo contrario, HABLA EN
TERMINOS DIALECTICOS.
Un Comunicador Social no se pregunta por el presente, SINO POR LAS
CONDICIONES REALES DE EXISTENCIA.
Un Comunicador Social no " chapa", TRANSGREDE LAS FRONTERAS CORPORALES.
En conclusión, un Comunicador Social es: mate, pucho, porrón y
revolución.
(No somos diferentes, solo usamos un léxico contra-hegemónico)
Pd:
Si te sentás a hablar con tus amigos (contadores y abogados) y nadie te
entiende,
Si tu viejo pone a Hadad o a Chiche y te levantás y te vas,
Si cuando alguien te dice "demanda" y vos al toque se te ocurre la
palabra
"solvente",
Si tenés tres diarios distintos en la mesa y agarrás Pagina /12,
No hay duda, manifestá eso que llevás latente: sos estudiante de
Comunicación Social

La carta de La Maga a Rocamadour

2006-05-26T21:53:00.000-03:00

Bebé Rocamadour, bebé, mon bebé. Rocamadour :

Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿Por qué, Rocamadour? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour.Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas...Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o que lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito.Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.
Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete...
Julio Cortazar, Rayuela.

Miniturismo: Colón

2006-05-11T15:31:00.002-03:00

(Publicado en Revista Planetario, la guía de los chicos)

Verde que te quiero verde

Islas con playas de arenas blancas y aguas cristalinas. Un terreno con ondulaciones suaves que propician largas caminatas a orillas del Río Uruguay, contemplando la belleza que regala su paisaje. Centro turístico del litoral entrerriano por excelencia, con los deportes náuticos y actividades de pesca a la cabeza, Colón es una alternativa muy atractiva para un descanso familiar a pura diversión.

Kayak, remo, windsurf, esquí acuático, paseos en velero por el río y por las islas; acampar en el Parque Nacional El Palmar, a viva naturaleza, realizando avistajes de aves multicolores y los más exóticos animales; safaris cargados de adrenalina en 4 x 4 a todo terreno. Todas estas actividades son las que se pueden hacer en Colón, la capital turística de Entre Ríos. Ubicada a 320 km. de Buenos Aires, y luego de cruzar el puente Zárate - Brazo Largo, se llega a esta ciudad que mantiene su estatus de destino turístico desde su fundación, allá lejos y hace tiempo, cuando el mismísimo Gral. Justo J. De Urquiza le diera origen mientras declaraba que ubicaba a la villa "en el más bello recinto de las hermosas riberas del Uruguay".
Colón es una ciudad muy tranquila que conserva aún el ritmo de pueblo, lo cual resulta en elemento ideal para los turistas en busca de un buen descanso. Está unida a la ciudad uruguaya de Paysandú a través de un puente internacional, lo que la convierte en un “lugar de paso obligado” para recibir visitantes. Su cercanía al Parque Nacional El Palmar contribuye a que este tránsito turístico se acentúe, ya que es una de los reservas naturales más importantes del país.
Para empezar el recorrido por estos bellos parajes es recomendable hacer un paseíto por las playas de arenas blancas que bordean el Río Uruguay. Los amantes del sol, el agua y el verde a flor de piel, agradecidos! Eso sí: es importante no olvidar el protector solar y los sombreros. Para acompañar el tiempo en la costa, se puede alquilar un velero y navegar las apacibles aguas del río, mientras se disfruta del aire puro y la vista de las islas San Francisco y Hornos. La máquina de fotos y los binoculares no pueden faltar! Un atardecer en el río es algo imperdible, los colores pasteles que ofrece el cielo entrerriano son siempre bien ponderados.
Siguiendo la estela del río, si el viento está a favor, se puede practicar windsurf; nadar un poquito, hacer remo, o para los más aventureros, unos tropezones y caídas con el esquí acuático nunca vienen nada mal! Los kayak son un paisaje constante en las aguas colonenses, ya que es un deporte muy practicado. Se pueden alquilar en los balnearios y divertirse un buen rato junto a toda la familia.
Una actividad que goza de gran prestigio es la pesca, que también ofrece la posibilidad de alquilar lanchas y guías para surcar las aguas del río en busca de peces.
Otra opción para compartir con los chicos es realizar un safari terrestre en camionetas 4 x 4, preparadas para todo terreno, accediendo a lugares peculiares como La Calera, el Cerro Los Chivos o Pueblo Liebig. Este último fue un frigorífico de estilo inglés de principios de siglo XX y actualmente funciona como centro de ventas de artesanías, tiene una casa de té y se practica la pesca, entre otros atractivos.
Al norte de la ciudad se encuentra el Complejo Termal de Colón, un conocido centro de atracción turística debido a la difusión que las aguas termales tuvieron en los últimos años en el país. Este complejo cuenta con infraestructura preparada para albergar muchos visitantes, y una gran cantidad de piletas de aguas mesotermales con una temperatura que oscila entre los 36 grados, recomendadas en aplicaciones terapéuticas y excelentes para un buen relax.
Una de las principales atracciones es el Parque Nacional El Palmar que está a 43 km de la ciudad. Cuenta con 8500 hectáreas de palmeras Yatay, que se encuentran en conservación en dicho lugar (algunas de las cuales tienen más de 800 años) y posee arroyos de aguas claras, aves multicolores y, como no podía ser de otra manera, vegetación en abundancia. Es un lugar ideal para acampar y para avistar animales que no se ven todos los días, como ñandúes, mulitas, vizcachas, zorrinos, carpinchos, zorros, perdices, lagartos overos e infinidad de aves además de jabalíes y ciervos axis. El parque está surcado por los arroyos Ubacay, Los Loros, El Palmar y El Espino que desembocan en el río Uruguay. Un verdadero encuentro con la naturaleza!
Para aprovechar en familia: a 60 km de Colón, un paseo que además de encontrarse en un hermoso lugar tiene gran valor histórico es el recorrido por el Palacio San José. Fue la residencia de Urquiza en los últimos años de su vida, y ahora es un museo y monumento histórico nacional, con 38 habitaciones decoradas majestuosamente, tres patios con aljibes y la oportunidad de conocer cómo vivían en aquel entonces.
A la hora de comer y dormir, los colonenses cuentan con óptimos servicios de restaurantes, hoteles, bungalows, campings, los cuales conforman un amplia gama de ofertas. Para deleitarse con algún surubí a la pizza o algún otro pescado de río, lugares no faltan! Y para los amantes de la noche, el casino los espera!
En suma, la ciudad de Colón ofrece diversas y especiales alternativas para disfrutar, grandes y chicos, de muchas horas a pura diversión, un merecido descanso, buena comida y bellísimos paisajes litoraleños que invitan a regresar por más y más verde.

Ruinas del Viejo Molino
En el km 142 de la ruta 14, a una corta distancia de Colón, existe un paraje donde la historia y la naturaleza se dan la mano para ofrecer un hermoso y pacífico lugar. Se trata de las ruinas de un antiguo molino hidráulico, cuyos alrededores fueron adaptados como balneario y camping, ofreciendo todos los servicios necesarios. El predio se encuentra copado por frondosas arboledas que hacen las delicias de los visitantes, sobretodo aquellos que buscan una buena sombra para disfrutar los calurosos días. El refrescante arroyo Urquiza ofrece alquiler de hidropedales, una de las actividades preferidas por los más pequeños! Además cuenta con parrillas, fogones, etc. Son 20 hectáreas de parque y parcelas para campamentos y actividades afines y 40 de puro monte entrerriano, con bosques en galería, laberintos naturales, ideales para largas caminatas, safaris fotográficos y turismo aventura. Un lugar para disfrutar a pleno!

Para más info: Secretaría de Turismo de Colón. Tel.: 03447 - 421233 / 421996 http://www.colon.gov.ar/

Memoria

2006-05-11T00:10:00.000-03:00

“Nosotros vivíamos en un país llamado Argentina querida, un país hermoso” dijo la Abuela Emilia mientras sonaba su colorada nariz con un pañuelo de seda. “eran tiempos muy felices aquellos: todos los hombres y mujeres y niños del mundo bailaban al ritmo alegre de música de fiesta….pero fue entonces cuando empezó a pasar que la gente se olvidó de…” ZASSS! De repente, un ruido de trueno sacudió el techo de la casita en donde estaban. Delfina saltó del susto y abrazó fuertemente a su abuela. “alguien manda señales de que no debemos hablar más de esto. Fueron épocas de felicidad que ya no van a volver, salvo que alguien se anime a cambiarlo todo. Vení nena, vamos adentro de tu casa o tu mamá se va a poner como loca cuando se de cuenta que estás sola conmigo”. Abuela y nieta salieron entonces por la estrecha puertecita de la casa de muñecas gigante que los papás de Delfina le habían construido tiempo atrás. Ella tenía 10 años ahora y se suponía que ya no debía entrar más a esa casita, su refugio de cuando era más chiquita, y mucho menos hacerlo con su abuelita! “menos mal que sos muy chiquita abu, sino no pasarías por la puerta”, dijo la niña riendo. “Y…es que ya empieza el momento del achicamiento” dijo la abuela, “vas a ver cómo en muy poco tiempo empiezo a ser cada vez más pequeña, tanto que algún día ya no vas a poder verme! Igual que le pasó a tu abuelo Rodolfo”. Delfina alzó su bella carita de pera y, mirando a su abuela con sus enormes ojos negros, le preguntó: ¿el abuelo sabía que eso le iba a pasar? Porque mamá no se cansa de decirme que el abuelito se fue al cielo de los abuelos, donde vive contento jugando a las bolas esas que le gustaban tanto”. “Ahhh, las bochas querés decir nena” respondió Emilia, “bueno, sí, es verdad que está contento, pero no fue así como pasó todo: él no se fue a ningún cielo, sino que hubo una época en que empezó a achicarse cada vez más, igual que lo hacemos todos los abuelos, hasta que ya nadie lo podía ver más…y un buen día desapareció! Nunca más lo volvimos a ver” dijo la abuela suspirando. Delfina no podía disimular su asombro: “¿vos querés decir que el abuelo se perdió? ¿Y por qué no lo buscamos de nuevo entonces? Yo lo extraño mucho, él me leía cuentos todas las noches y, sino sabía que leerme, se los inventaba! Y esos eran mis favoritos. Además fue el único que me llevaba a cocochito, y siempre me dejaba tocar el piano con él, aunque yo no supiera nada”. Emilia la miró tiernamente mientras le acomodaba el cabello detrás de sus orejas y le dijo: “hay una forma de volver a encontrarlo…pero tenés que prometerme que no se lo vas a decir a nadie, ni siquiera a tu mamá, porque ella lo quiere mucho a su papá, y nunca va a entender que él no está en el cielo, sino acá, con nosotros todos los días, solo que está perdido”. “Bueno Abu, decíme ya qué hago! Te prometo que no digo nada a nadie, te lo juro por…por vos!”, dijo Delfina. “Ah bueno, entonces te creo” dijo la abuela sonriendo. Mientras se acercaba al oído de la niña para susurrarle el secreto, un grito desde dentro de la casa las hizo saltar nuevamente del susto, para encontrarse con la mamá de Delfina que venía muy enojada preguntando dónde se habían metido toda la tarde, que habían estado muy preocupados ella y su papá por las dos, que vos mamá sos una inconsciente, con la tormenta que se viene, desaparecer así por tantas horas sabiendo que estás con una nena, etc. Parecía que ambas iban a estar en penitencia por largo tiempo.
Al día siguiente, y con los ánimos más calmados, abuela y nieta se escabulleron nuevamente hacia la parte trasera de la casa, donde la casita las esperaba con su pequeña puerta. Ambas pasaron sin problemas y se sentaron con las piernas cruzadas como indiecitos, mientras comían unas galletas que recién había horneado la mamá de Delfina. Otra vez la abuela Emilia comenzó su relato de cómo “los de antes eran tiempos mejores”; de cómo era posible reencontrarse con aquellos seres queridos que en verdad no se fueron al cielo, sino que eso es lo que nos dicen para que no pensemos que un día, sin querer, por ahí no los vemos y los pisamos. Le explicó a su nieta que tenía que concentrarse mucho, mucho, y tratar de ver como las palabras que ella le decía tenían vida propia. Delfina seguía muy atenta cada palabra que salía de la boca de su abuela, y le parecía formaban una cadena interminable de letras: vocales, consonantes, que una a, una z, una ñ, una o, una b larga, una v corta, y así hasta que aparecían todas. La anciana se alegró tanto de que su nietita tuviera el don de “ver” las palabras, que le confesó que si seguía practicando, en algún momento no muy lejano, iba a estar lista para volver a ver al abuelo como antes. Delfina no podía estar más feliz ¡iba a volver a estar con su abuelito del alma, iba a poder mostrarle a su mamá cómo la abuela tenía razón una vez más!
Varios días de práctica pasaron hasta que finalmente la abuela le dijo a su nieta que el momento había llegado: le tocaba el turno a Delfina de seguir sola. Le explicó cuál era el secreto mayor: ella debía empezar a recordar a su abuelito con “palabras que se vieran”, por ahí esas palabras que decía solo él, o las que ya no escuchaba desde que él se había ido. Luego, tendría que pasar esas palabras, y todas las que recordara sobre él, a un papel o un diario íntimo. Y, por último, tenía que empezar a usar esas mismas palabras, de a una por día, mientras hablaba con sus amigos en la escuela, o en su casa con sus papás, etc. De esa forma, el día que menos lo esperara, su abuelito iba a aparecer para darle ese abrazo que hace tanto esperaba. Y después de eso, la clave para verlo sería siempre el no olvidarlo nunca más y normarlo todo el tiempo.
Esa misma noche Delfina empezó a imaginarse las palabras en su cabeza, luego en su boca y más tarde, estas salieron como un hilo que no se podía cortar! Así continuó por muchos días, y cuando alguien le preguntaba qué estaba haciendo con un hilo de palabras colgando de su boca, ella simplemente contestaba: “estoy recordando palabras que decía mi abuelito, así lo traigo de vuelta a casa”. Muchos se rieron de ella, otros pensaron que estaba loca. La directora del colegio llamó a los papás para decirles lo que pasaba con su niña, pero ellos se negaron a aceptarlo, no le creían. Pero vieron que su hija no paraba de decir palabras: lindas, grandes, coloridas o largas, algunas raras y graciosas también; y si le preguntaban cuando iba a parar, ella solamente decía: “cuando aparezca el abuelo”. Delfina empezó a decirles a sus amigos que hicieran lo mismo con sus abuelos, o con quienes hacía mucho tiempo que no veían. Al cabo de unas semanas, una gran cantidad de chicos andaban repitiendo palabras de amor, de alegría, de esperanza. El clima era muy alegre, todos estaban diciendo cosas lindas y cariñosas, y esto se fue pasando de boca en boca, hasta que llegó a los diarios y las radios. Tal alcance tuvo que la gente empezó a usar estas palabras en todos lados; en la tele salían personas que en diferentes idiomas decían palabras de amistad, de fraternidad, palabras que abrazaban, que unían a todas las razas y a todos los pueblos del mundo.
Muchos de los abuelitos finalmente regresaron con sus familias a contarles cuentos a sus nietos; algunos a compartir un lindo rato con su familia; otros nunca volvieron.
Delfina aprendió que hay que desear con muchas fuerzas, con todo el corazón, para que un sueño se vuelva realidad. Y sobretodo, aprendió a tener la valentía de decir lo que sentía, sin que importe lo que los otros digan, porque, quien sabe, quizás algún día hasta nuestros abuelos aparezcan.
Mac.